Filosofia de pára-choque

Da serpente

2012-01-20T07:15:00.000-08:00

Era uma vez um lugar úmido, gelado e cinza. No meio desse nada, habitava, num edifício de concreto frio, uma espécie de cobra criada nos confins do butantã... uma serpente de sotaque paraense, que tentava aprisionar seres humanos de boa índole que, por infelicidade do destino, lá aterrissavam. Ela tinha uma cabeçorra de um amarelo opaco reluzente, uma arrogância sedutora de cobra criada e expelia veneno bonachão pela boca repuxada e linguinha repartida que, ao final de cada frase, deixava escapar um "sssssssss". Nesse lugar, entravam pessoas em busca de conhecimento, de exemplos de vida, de educação, de um título. Gente jovem. Aprendizes que, ironicamente, tinham a obrigação de tê-la como mestra. Conquistava os mais inocentes que adentravam no meio. Isso conseguia com sua dissimulação nata capaz de superar qualquer personagem machadiana. No entanto, repulsava os que lá iam há mais tempo, já portadores do soro antiofídico nas veias graças à convivência com outras cobras de espécie (um pouco) inferior.

Dedicou um semestre inteiro expelindo veneno contra aqueles que podem ser chamados de homens (pois neles há o que se pode chamar de "humanidade") e, portanto, a ela superiores. Homens que sabem escrever. E escrevem. E publicam suas idéias. E repassam conhecimento para um mundo além daquele concreto frio, como também pros que ali estão, ainda novos, tentando se formar como intelectuais e como gente, mas divididos entre a sedução maquiavélica da serpente e o caminho dos homens. A competência e dedicação dos iniciantes, dentro da salinha da serpente de sotaque paraense, não contam. O que vale são os seus interesses pessoais. Prejudica os jovens imaturos de vida para conseguir atingir os homens lá estabelecidos, seus inimigos mortais.

Não se deu conta ainda, a pobre (pobre, pobre, pobre de espírito serpente) que é o homem superior em inteligência e dela é predador. Enquanto não é pelo homem derrotada, lá continuam se formando homens e serpentes. Lá..no departamento da Santa Mediocridade.

Da essência [2]

2011-04-11T06:49:00.001-07:00

Se toda Sandy tem seu lado devassa, toda Amélia tem seu lado Amy. Descobri uma esses dias.. Amylia.

Do livro

2011-03-19T13:11:00.000-07:00

Lendo "A máquina" de Adriana Falcão, eu fiquei doidinha de uma doidice só. Tentei economizar o livro fininho de letras grandes, lendo um pouquinho só por noite pra ele não acabar logo. Mas ontem de madrugada a estratégia foi-se no embalo da leitura que tem sotaque de casa. Era cada frase már linda, uma colada na outra, dava tempo nem pro suspiro.. Nem no milésimo de segundo da passagem de uma página pra outra, eu conseguia parar.. Isso porque meus zoinho já procuravam a linha de cima da folha seguinte. E meu coração ficava doido pra sentir a alegria de viver quando leio coisas assim que me tocam..

O livro restou com um monte de dobrinha, de orelha nas páginas com os trechos que amei. Orelhas discretas, porque o livro não era meu. Se fosse, tava tudo grifado.. Em algumas partes, acho que teria até meio que furado, de tanto que ia grifar e grifar e grifar com cara de besta.

"É o mundo que você quer? Então eu trago ele para você", prometeu Antônio para Karina e esse livro lindo aconteceu.

Do pedido

2011-02-07T05:08:00.000-08:00

Praia do Jacaré - PB

Estava a família reunida vendo o famoso pôr do sol na praia do Jacaré, Paraíba. Lá, um espetáculo sincronizado acontece: quando o sol começa a se pôr, surge um barquinho com um saxofonista tocando o (lindo) bolero de ravel. A música dura até o sol baixar, numa sintonia perfeita. Quando me vi diante de tanta beleza natural complementada pelas primeiras notas do sax, confessei para minha prima:

- Queria ser pedida em casamento agora..

- Quer mais nada não? Mais fácil pedir uma cerveja.. Garçoooooooooooooooooooooom, chega aí - arrematou desmoronando meus pensamentos românticos.

Ah, mas desesperanças à parte, sei que ainda existe gente romântica e apaixonada no mundo. Fica a dica para futuros nubentes então. ;)

Ah, aproveito para plagiar a informação postada no facebook por meu Tio Duda: "O saxofonista lá na Paraíba já tocou o bolero de Ravel (incluindo o dia de hoje) 3736 vezes. Um exemplo de que até Goethe erra. A eterna repetição pode não ser o pior dos fardos, pois cada bolero é diferente e cada pôr do sol bis idem bis"

De 2011

2011-01-18T09:16:00.000-08:00

Mulheres queridas que já compartilharam a dor cotovelar de amor.. Dois mil e onze motivos para decretarmos a horinha de parar de errar de João. Esse assunto, de tão recorrente, não vira nem notícia ruim de jornal. E enraivece, entristece e só depois de um longo período de suicídio sentimental a gente se reestabelece e (viva!) fortalece! A única coisa boa que se tira desse sofrimento, são alguns quilinhos. Sim, a gente sofre, mas emagrece! Porque tudo tem seu lado bom..

Ensina, Chico:

"Errou na dose
Errou no amor
Joana errou de joão
Ninguém notou
Ninguém morou na dor que era o seu mal
A dor da gente não sai no jornal" (Chico Buarque)

Meu desejo para todas e todos em 2011 é o mesmo de 2009 e 2010: a sorte de um amor tranquilo! Feliz 2011 atrasado!

Da saudade irreversível

2010-11-09T03:55:00.000-08:00

Num samba insuportavelmente lotado, in-cri-vel-men-te lotado, lembro de mim sozinha enquanto ele conversava com alguns amigos. lembro de ter pensado: "isso aqui tá muito cheio". Foi quando ele voltou num abraço e emendou uma dancinha a dois. "ah, ainda bem que estou com ele... assim qualquer lugar fica bom". Lembro tanto de ter sentido assim. E de deixar o desconforto da multidão de lado, junto com os sapatos, e com ele dançar até de manhã... Esse era só o primeiro de outros encontros. De idas e vindas. Culpa do acaso que nos reaproximou para a despedida que veio tão rápida. Mas sou grata ao acaso, mesmo faltando tanto pra dizer...

E é essa lembrança do samba que quero que fique.

O que sinto de bom quando te vejo em sonho ou pensamento, não quero deixar de sentir.

Nem daqui a 50 anos...

Saudade. Todo dia, saudade.

Dos dias de hoje

2010-09-30T06:51:00.000-07:00

Você provavelmente chegou até aqui vindo de uma busca pela expressão "O menor conto do mundo" ou coisa parecida. Bom, o texto abaixo não é nenhuma pérola da literatura mundial, é na verdade uma piadinha sobre a vida moderna.

Era uma vez um rapaz que pediu a uma linda garota:

- Você quer se casar comigo?

Ela respondeu:

- NÃO!

E o rapaz viveu feliz para sempre: foi pescar, jogou futebol, conheceu

muitas outras garotas, visitou muitos lugares, sempre estava sorrindo e de

bom humor, nunca lhe faltava grana, bebia cerveja com os amigos sempre que

estava com vontade e ninguém mandava nele.

A moça teve celulite, varizes os peitos caíram e ficou sozinha.

FIM.

Surrupiado do Blog http://anu11.blogspot.com

Do Luto (repostagem)

2010-08-29T06:11:00.000-07:00

Como alguém pode deixar a gente tão destroçado? Que poder é esse que as pessoas têm sobre nós? Quando um relacionamento termina contra a nossa vontade, perdemos o chão e o teto desaba. A vontade nossa, é de nada. Lutamos contra o querer, executando alguém que se fez parte de nós. E o outro vai morrendo dentro da gente por escolha dele. As emoções viram ao avesso quando a ordem racional é desamar, amando. Culpa da perda compulsória. Da saudade insuportável e involuntária de não poder saber de quem se gosta, saudade que dói mais.

A legislação trabalhista devia levar isso em conta. Além das licenças a que se tem direito, deveria existir a do período de reestabelecimento sentimental. Seria, por lei, o luto de amor. Uma licença para sofrer um pouco em paz...

Quero andar por outra rua.

Da autobiografia em 5 capítulos

2010-08-04T18:17:00.001-07:00

1) Ando pela rua . Há um buraco fundo na calçada . Eu caio. Estou perdido... sem esperança. Não é culpa minha. Levo muito tempo para encontrar a saída.

2) Ando pela mesma rua. Há um buraco fundo na calçada Mas finjo não vê-lo. Caio nele de novo.

Não posso acreditar que estou no mesmo lugar. Mas não é culpa minha. Ainda assim levo um tempão para sair.

3) Ando pela mesma rua. Há um buraco fundo na calçada. Vejo que ele ali está. Ainda assim caio... é um hábito. Meus olhos se abrem. Sei onde estou. É minha culpa. Saio imediatamente.

4) Ando pela mesma rua. Há um buraco fundo na calçada. Dou a volta.

5) Ando por outra rua.

Acho que é de algum livro zenbudista... procurando desesperadamente este livro ..

Da sem noção

2010-06-28T14:13:00.000-07:00

Luciana Gimenez se superou... Ontem assisti ao programa que ela apresenta com o marido e também (claro) p.. grossa da emissora.

Ao entrevistar uma das participantes do jogo lá que dá até 1 milhão de reais, Miss Jagger solta:

- Qual a sua profissão?

- Sou fisioterapeura - responde a candidata à milionária

- Nossa! Uma boa menina no programa! Porque quem faz fisioterapia é porque gosta de ajudar os outros né? Porque fisioterapia não dá dinheiro né? Que menina caridosa!!!

"Cala a boca, Gimenez" (pensei - cobrindo-me até os olhos - de tanta vergonha alheia).

Ela ainda não aprendeu que nem todo mundo põe em prática a "brilhante ideia" de implantar em si mesma a sementinha da fortuna.. aiai

Do cãozinho Pimpinho

2010-06-27T07:03:00.000-07:00

Às vezes ele nem tava ao meu lado. Mas eu sabia que estava em algum lugarzinho favorito e tão aconchegante quanto o pé da minha escrivaninha. E não raro eu saía do meu canto para dar uma espiadinha na posição (fofa) que ele devia ter inventado.

Foram 14 anos assim... quando em cômodos diferentes, ao menos sabendo-se lá.

Agora não sei mais onde..

O vazio tá cheio de saudades, anjinho. te amei muito.

Da sabedoria

2010-05-31T07:11:00.000-07:00

Se tu me amas, ama-me baixinho

Não o grites de cima dos telhados

Deixa em paz os passarinhos

Deixa em paz a mim!

Se me queres,

enfim,

tem de ser bem devagarinho, Amor,

que a vida é breve, e o amor mais breve ainda...

[Bilhete - Mario Quintana]

Da (in)Justiça

2010-05-20T14:57:00.000-07:00

Ontem vi o documentário "Os pecados do meu pai", que trata do filho de Pablo Escobar. Foi revoltante ver imagens de Escobar - já com uma cadeira no congresso (não bastou poder econômico)- afirmando na TV que não tinha envolvimento com o narcotráfico. Tal afirmação foi feita para rebater as denúncias de Lara, outro político colombiano, que tentava combater o mercado crescente de drogas. Por levar à frente a denúncia, Lara foi assassinado pelos homens de Escobar. A cena do filho da vítima chorando no enterro aos 8 anos, faz crescer ainda mais a revolta.

Sentir-se injustiçado é um dos piores sentimentos. Falo isso com conhecimento de causa. Mais injusto ainda é não contar com um sistema eficiente, capaz de penalizar bandido - munido de prova falsa em plena delegacia. Falo isso porque vivenciei. "Melhor conciliar com bandido a levar o processo à frente, minha senhora. A justiça é morosa e desgastante. Preferível encerrar isso aqui", ouvi (pasma) de nossas autoridades.

Ah... falando de bandidagem, nem se fala das fraudes que tenho "engolido" junto com meu choro a cada concurso público que presto. Mas isso é assunto para outro texto.

Bem, o documentário que citei no início deste post foi filmado em 2007. Ele também mostra o encontro dos filhos de alguns homens que Escobar matou com Sebastian, filho do famoso narcotraficante (que não pisava na Colômbia desde 1993, ano da morte do pai). Sebastian pediu perdão. O filho de Lara disse que queria abraçá-lo e apertar-lhe a mão, esperando que isso ajude a Colômbia a ser um país melhor que o da infância deles.

Não é no judiciário que está a minha esperança de ver um mundo melhor. Mas é em gente assim, como o filho de Lara, que repousa meu consolo.

Repostagem em Homenagem a Harold

2010-04-06T17:56:00.000-07:00

Eu e Harold há exatos dez anos rsrsrsrsrs

Coloco aqui a carta que postei no blog para um amigo de infância... No ano passado, não consegui ligar para ele no dia do seu aniversário. Tentei me redimir com essa singela homenagem. Este ano já falei com ele!Hoje, 6 de abril! Mais um ano de vida e 17 anos de uma amizade que perdura mesmo com a distância... Parabéns, Harold! Segue a homenagem escrita (quase!) nesta mesma data no ano passado...

Querido amigo,

Ontem, 6 de abril, pensei muito em você. Tentei ligar, mas acredito que o telefone salvo na agenda está desatualizado. Mas já prestes a dormir, alta madrugada, triste por não ter conseguido falar com você, tive a ideia de registrar no meu blog os parabéns e o carinho que sinto.

Para quem não conhece o Harold, aproveito para apresentar no meu espaço. Amigo desde a quinta série, peça rara do naipe fundão, hoje pai de uma menina que tem nome de prima-irmã. Mesmo ele deixando o colégio na sexta série, um ano de convivência foi suficiente para uma cumplicidade sem fim...

O que mais me encanta nele, é a amizade leal. Estivesse eu em Recife, Brasília, BH ou Rio Grande do Sul, ele sempre deu um jeito de me encontrar e ligar nas datas especiais: aniversário e natal. Eu também tento, Harold. Mas embora jornalista, não tenho esse seu faro detetivesco. Mas saiba que não passei nenhum 6 de abril sem pensar em você. E assim vai mais de uma década de amizade em que não deixamos de nos falar um ano sequer. Ainda bem que hoje em dia temos a tecnologia diminuindo fronteiras e saudade, embora a saudade nunca mude. E também proporcionando a chance de burlar a minha falta nos anos em que deixei de ligar: tá aqui carimbado e declarado nesse texto singelo, postado no dia 7 de abril, que eu nunca me esqueço.

E, por favor, me mande seus números de telefone.

Com amor todos os dias... 6, 7, 8, 9... de todos esses anos e dos que virão,

Pati.

Da diversidade*

2010-04-05T10:05:00.000-07:00

Era uma vez dois meninos interessantes. Um tinha um quê de barroco. O outro um jeito romântico. O primeiro era lindo, astuto e simpático. O segundo era belo, inteligente e carismático. Eles tinham tão tudo a ver que enquanto um terminava de elaborar uma anedota, o outro já desembuchava a tal pilhéria sobre qualquer coisa inusitada que viram ou ouviram. Riam juntos então.
Mas barroco e romântico há muito sentiam a poesia esmorecer. Além de se privarem de tantas vontades comuns a todos os seres humanos, os dois tinham quase sempre que reprimir o desejo de um pelo outro. Beijos, abraços e afagos exigiam hora marcada. Até o dia em que o segundo saiu em disparada da casa do primeiro – sem nem se despedir – ao ouvir um terceiro chegar.
Ao telefone 30 minutos depois:

- Ah não! A gente tem que dar um jeito nisso! – revoltou-se o primeiro
- Mas como? – Suspirou desacreditado o segundo

De pernas elegantemente cruzadas e recostado no sofá de couro vermelho, o primeiro pensou, pensou, pensou. Pensou mais um pouquinho e acendeu um cigarro. Pensou, fumou, pensou, fumou, pensou... e oito maços depois encontrou a solução.

- Vamos embora daqui. Vamos para a Holanda! – gritou entusiasmado o primeiro.
- Holanda??? He-Hé-Hé! Agora? Como? Por que?
- Lá é um país liberal. As pessoas usam drogas no meio da rua. Ouvi dizer que tudo pra eles lá é normal... Eles todos lá são adeptos do “Movimento Vaca”: tão cagando e andando pra tudo. Por isso as vacas holandesas são conhecidas no mundo inteiro!
- Mas como a gente vai fazer pra ir agora?
- Indo! Ou você quer esperar que a sociedade mude? Eu não quero ficar protestando para que as gerações futuras possam usufruir de tudo enquanto eu já tô morto. Quero ser feliz com você agora!

Lá no outro continente as coisas eram bem diferentes. Mas tal qual a sociedade brasileira, a holandesa ainda precisava evoluir quando a questão envolvia o mesmo sexo. Voaram então pra uma ilha deserta no Peloponeso. Viveram 9 dias de paz, sem nenhum olhar ameaçador dilacerando-lhes a alma. Até que a Guarda Costeira apareceu de repente. Apanharam em flagrante os dois deitados na areia, um de frente pro outro, dando risada com as pernas enroscadas. Foram presos por atentado ao pudor. Paradoxal, mas enfim... No final das contas, o governo brasileiro pediu a extradição do casal. Apelou para o discurso da aceitação das diferenças e da necessidade de uma sociedade justa e democrática que tanto o Brasil luta pra ser. O segundo ficou empolgado:

-Agora com essa intervenção do presidente, nosso caso vai virar manchete. As pessoas vão se sensibilizar e vai ser um grande passo para vivermos em paz...

Quando chegaram no Brasil, estranharam. Nenhum burburinho sobre o episódio. Era época de campanha eleitoral e o então presidente preferiu abafar o caso. Era preferível manter o status quo a provocar polêmica. Afinal, não queria perder os votos da maioria da população do país, que era conservadora. Não podia arriscar. A justiça brasileira decidiu absolvê-los, mas os dois tiverem que assinar um termo em troca. O documento exigia o silêncio de ambos. Assim foi feito.
Fatigado, mas obstinado, o primeiro não desistiu.

-Vamos para os Estados Unidos. Lá é a terra das oportunidades, o país da democracia...

O segundo igualmente obstinado apoiou a idéia. Mas, na véspera da viagem, Bush baixou um decreto proibindo a entrada de latinos, negros, e homossexuais no país sob pena de morte. O governo americano considerava a estirpe um bando de terroristas em potencial. Era fuzilamento na certa.

O primeiro continuou pensando. Pensou, pensou, pensou. Acendeu um cigarro. Pensou, fumou, pensou, fumou, pensou... até que...

- A solução é irmos embora do planeta. Aqui não vamos nunca ser plenamente felizes...

Uniram as persistências e as inteligências. Numa nave espacial de cores modernas foram baixar num planeta distante, em outra Galáxia a qual deram o nome de “Gayláxia”. Aterrisaram num planetinha aconchegante onde a morte não existia, nem a rotina e nem domingo à noite. Do chão brotavam alimentos light, mas com gosto bom de guloseimas. No céu, um arco-íris lá pairava sempre. Construíram uma casinha no final do arco-íris, representando que tinham finalmente encontrado o tesouro.
O planeta, o segundo resolveu batizar de “Tô-nem-aí-véi”. Mas o primeiro, estritamente avesso aos erros gramaticais, fez cara ruim.

- Tem que ser Tô-nem-aí (vírgula) véi, porque o vocativo tem que ser separado por vírgula.
- Mas é só uma nomenclatura...
-Mas você sabe que eu fico agoniado com erros de português!

Ficou “Tô-nem-aí”. E eles foram felizes para sempre a milhões de anos-luz daqui. Porque na Terra eles também tinham tudo para ser feliz, só que a gente desse mundo não deixava. E é por isso que nesse texto eles não tem nome.

E 300 anos depois, o já consolidado movimento gay derrubou o regime totalitário mundial imposto pelo presidente Bush no século XXI. Os homossexuais tomaram o poder. O planeta azul ficou rosa e bem melhor de se viver.

*Baseado em fatos reais

2010-03-10T06:52:00.000-08:00

No cursinho, a aula era de português para concursos. A professora escreve no quadro:

"Prefiro a água a cerveja"

- Qual o erro da frase? - pergunta a professora.

- A ordem de preferência está invertida - responde a aluna expert Kamilla.

Mandou bem, amiga. Com tanta astúcia assim, você vai passar em primeiro lugar. Concursada, grana não vai faltar para inverter(mos) a ordem várias vezes.

2010-01-26T04:22:00.000-08:00

Não quero outro olhar

outra boca

outro beijo

não quero outra mão

outra carícia...

Minha saudade é específica

(Elisa Lucinda)

26 de janeirodesamparo

Dos tempos modernos

2010-01-12T04:17:00.001-08:00

Clique na imagem para aumentá-la

Daquela que deixou de enxergar com os olhos

2010-01-05T04:34:00.000-08:00

A menina de olhos verdes não queria olhos claros.

A pequena foi para o sol. Estirou-se na areia, de olhos bem abertos. "Acho que assim eles escurecem", pensou.

Desde aquele dia, não enxergou mais. Com a cegueira, os antes "zói" bonito, ficaram meio acizentados.

A partir de então, mesmo que só para si, todos em volta segredavam que ela deixou de ser bonita.

Mas, para ela, o mundo ...

ah!

o mundo começou a ficar lindo.

Dos futuros amantes

2009-12-17T08:35:00.000-08:00

Não se afobe, não
Que nada é pra já
O amor não tem pressa
Ele pode esperar em silêncio
Num fundo de armário
Na posta-restante
Milênios, milênios
No ar

E quem sabe, então
O Rio será
Alguma cidade submersa
Os escafandristas virão
Explorar sua casa
Seu quarto, suas coisas
Sua alma, desvãos

Sábios em vão
Tentarão decifrar
O eco de antigas palavras
Fragmentos de cartas, poemas
Mentiras, retratos
Vestígios de estranha civilização

Não se afobe, não
Que nada é pra já
Amores serão sempre amáveis
Futuros amantes, quiçá
Se amarão sem saber...

(Chico Buarque, sempre a calhar)

a música: Futuros amantes: http://www.youtube.com/watch?v=59P64-TtOKY

2009-12-11T09:43:00.000-08:00

"A gente se apertou um contra o outro. A gente queria ficar apertado assim porque nos completávamos desse jeito, o corpo de um sendo a metade perdida do corpo do outro. Tão simples. A gente se afastou um pouco, só para ver melhor como eram bonitos nossos corpos nus (...), iluminados pela fosforescência das ondas do mar. Plâncton, ele disse, é um bicho que brilha quando faz amor.

E brilhamos."

(Caio Fernando Abreu - Morangos Mofados)

Do ponto final.

2009-11-19T04:01:00.000-08:00

Ela teve uma notícia que não esperava (pelo menos nem tão cedo). Logo no dia do seu aniversário, quando coisas ruins costumam acontecer. A maldição de 2008 foi essa. Não que ela ainda pensasse ou tivesse esperanças com ele. Mas não sonhava que ele seria tão fraco a ponto de fazer o que fez. Embora todo mundo a tivesse alertado. Primeiro foi o choque. O susto. E um sonoro: "Não acredito". Nos dois dias seguintes, outras lembranças surgiram e ela foi se sentindo usada e enganada. O peito apertou de um jeito, mas não a ponto de fazê-la chorar para parar de doer. De repente, viu uma menina maltrapilha na rua e explodiu num choro convulsivo. Porque como diz uma amiga dela: "sem lesão não há pranto". Mesmo que a lesão não tenha a ver com o contexto. O choro desceu soluçado e os óculos escuros, ela deixara em casa. E nem insufilm tinha o carro para que ela pudesse desabar descontrolavalmente sem os olhares dos carros vizinhos naquele sinal que jamais abria. Era um choro de redenção, de alívio, libertador e, ao mesmo tempo, de raiva por ouvir (ouvir não, descobrir) e viver (pelo menos depois do fim e de já desapegada dele), o que todo mundo dizia que aconteceria... os tais avisos daquela época em que ela era cega de paixão e acreditava ser a exceção da regra dos casos assim. Isso porque pautava-se não na vida, nem nas palavras dos experientes amigos e da mãe, mas nas palavras dele.

Ela olhou no retrovisor e viu que seu rosto já era indisfarçável. Olhou para o lado meio embaraçada e viu que um moço fazia sinal para que ela abaixasse o vidro. Ela abaixou meio de cabeça baixa para ele não se assustar tanto com seu rosto borrado de rimel. E ele gentilmente perguntou:

- Está tudo bem?

- Vai passar... - ela disse finalmente acreditando

A trilha sonora do caso:

http://www.youtube.com/watch?v=tNe3HqZiyyw

Do desabafo

2009-11-15T07:04:00.000-08:00

Reflexões de uma amiga querida que está pensando num fim próximo:

Ainda olho pra ela com meus olhos de loucura. Eu olho pra ela e vejo o "meu pra sempre".

Só sei que se a gente se separar eu tenho que encontrar uma forma de não procurar por ela em todas as outras pessoas. É isso que eu sei... porque ela é tudo que sei amar, tudo que sei admirar. Eu queria ser como ela: bonita, forte decidida. Então ela é meu caminho. E agora como faço se meus pés só decoraram os caminhos dela? Ninguém me ensinou a desdecorar uma história.

Esse desabafo foi digitado: poesia via msn. Foi das coisas mais lindas que já ouvi. Ela fala de crise, de possível separação..., mas, paradoxalmente, também quero um amor assim.

Força, amiga. É incoerente mesmo desamar amando. Mas um dia vem, todo dia, atrás do outro.

2009-11-11T02:45:00.000-08:00

Recebi, neste fim de semana, a visita de Ana e Carol, duas amigas de Recife dos tempos de colégio. O presente se encheu de nostalgia. As lembranças da cidade onde eu nasci vieram boas, ganhando mais cor. ;)

Mal elas desceram no aeroporto de BH, já fomos direto para minha casa nos arrumar para a balada, pois o tempo de estada das meninas era curto. Depois de troca-trocas de brincos, roupas, sapatos, maquiagens e fofocas, chegamos no escolhido lugar. Meia hora foi suficiente para que eu comentasse tristemente:

- Minha gente, tô me sentindo um cocô nessa boate... O povo não olha pra gente! O nariz é tão em pé que o olho passa por cima da nossa cabeça. É bem diferente dos lugares mais "alterna" de BH...

Alguns minutos depois, vejo Ana conversando com um menino. Cheguei saltitante:

-Aê, Ana!!!! Um cara aqui falou contigo!!!! Tá com tudo héin?

- Não pow, é que ele derrubou minha bebida e tava pedindo desculpas...

Bom meninas, ao menos eles são educados. Da próxima, a gente dá uma passadinha antes no Alambique*. Depois de um sonoro "Ê lá em casa...", a gente vai se achando (mais!) para a dita boate onde todos são invisíveis até o álcool subir...

*Alambique: Boate de BH onde te chamam de musa do Brasileirão. Ideal para depois dum pé na bunda.

2009-10-31T13:29:00.000-07:00

Estou lendo o livro "A filha do canibal", da escritora espanhola Rosa Montero. O livro começa nos transportando para um cenário inusitado: a porta vai-e-vem do mictório do aeroporto, por onde Ramón, marido da protagonista Lucía, entra... e não volta. De lá, ele simplesmente evapora, desaparece (alguém já teve vontade de escapar assim?). Algumas páginas adiante, refletindo sobre a ausência do marido, Lucía descreve com maestria a vida de 99,99% dos casais da vida real:

"Mas nessa noite, na cama, aturdida pela incompreensibilidade das coisas, me surpreendi ao sentir uma dor que não experimentava desde muito antes: a dor da ausência de Ramón. Afinal, fazia dez anos que vivíamos juntos, dormíamos juntos, suportávamos nossos roncos e nossas tosses, os calores de agosto, os pés congelados no inverno. Eu não o amava, ele até me irritava, havia muito tempo que eu analisava a possibilidade de me separar, mas ele era o único a me esperar quando eu voltava de viagem e eu era a única a saber que ele friccionava minoxidil na careca todas as manhãs. A cotidianidade tem esses laços, a intimidade do ar que se respira a dois, do suor que se mistura, a ternura animal do irremediável. E naquela noite, insone e desassossegada na cama vazia, compreendi que precisava procurá-lo e encontrá-lo, que não podia descansar até saber o que lhe havia acontecido. Ramón era responsabilidade minha, não por seu meu homem, mas meu costume"

Pro trecho, cabe até trilha sonora. Chico Buarque: "Vão viver sob o mesmo teto, até que a morte os una. Até que a morte os una..."

A todos, desejo o 0,01%!

Da filosofia de folhetim

2009-10-28T06:48:00.001-07:00

Eu já assistia...

Sim, eu vejo novela. Principalmente as de Manoel Carlos. Não perco uma! Embora "Viver a Vida" esteja far away da realidade, algumas cenas fogem à regra. Ontem, Alinne Morais na pele de Luciana, discutiu pela milésima vez com a madrasta da mesma idade, Helena. Julgando-se mais experiente, a personagem de Taís Araújo sabiamente falou:

- Não atropela a vida, Luciana. Deixa ela fluir...

[Plim!, ativou-se uma luzinha lá dentro]

Luciana resmungou. Mas, mesmo assim, valeu, Helena... peguei o conselho pra mim.

2009-10-26T05:06:00.000-07:00

"Na vida e no amor, não temos garantias.Nem toda pessoa que te convida para sair é para casar. Nem todo beijo é para romancear.E nem todo sexo bom é para descartar... ou se apaixonar... ou se culpar...." (MM)

Que medo é esse de se ver só com a própria companhia?

p.s-Achei o texto na íntegra neste blog (o crédito está para Arnaldo Jabor, mas creio ser de Martha Medeiros): http://ppaiotti.nireblog.com/post/2008/07/23/sempre-acho-que-namoro-casamento-romance-tem-comeco-meio-e-fim-como-tudo-na-vida-detesto-quando-escuto-aquela-conversa

Da Vida*

2009-10-20T05:15:00.000-07:00

Só vive quem passa e fica, fica e passa, pelos caminhos desse chão

Em um texto do seu novo livro "Doidas e Santas", Martha Medeiros diz:

"Pessoas com vidas interessantes não têm fricotes. Investem em projetos sem garantias. Interessam-se por gente que é o oposto delas. Pedem demissão sem ter outro emprego em vista. Aceitam um convite para fazer o que nunca fizeram. Estão dispostas a mudar de cor preferida, de prato predileto. Começam do zero inúmeras vezes. Não se assustam com a passagem do tempo. Sobem no palco, tosam o cabelo, fazem loucuras por amor, compram passagens só de ida"

Comprei passagem só de ida numa loucura de amor por ele, oposto de mim. Foi o meu mais recente ato desencadeador de uma vida mais interessante. Dois anos depois, passagem só de ida de volta para casa. Sem o amor e a paixão que me moveram, mas com vários amigos (inclusive meu ex-amor que ainda é amor de outro jeito sereno) e um título de mestre. Das outras coisas que Martha enumera, também ousei, passei e pensei que huuuuuuuuum...

até que minha vida é interessante...

*Repostagem!!! Falta inspiração, mas nada que uma voltinha pela cidade não resolva.

Da conquista

2009-10-11T15:38:00.000-07:00

Pode invadir ou chegar com delicadeza, mas não tão devagar que me faça dormir. Não grite comigo, tenho o péssimo hábito de revidar. Toque muito em mim, principalmente nos cabelos e minta sobre minha nocauteante beleza. Tenho vida própria, me faça sentir saudades, conte algumas coisas que me façam rir. Viaje antes de me conhecer, sofra antes de mim. Acredite nas verdades que digo e também nas mentiras, elas serão raras e sempre por uma boa causa. Respeite meu choro, me deixe sozinha, só volte quando eu chamar e não me obedeça sempre que eu também gosto de ser contrariada. Então fique comigo quando eu chorar, combinado? Seja mais forte que eu e menos altruísta! Não se vista tão bem... gosto de camisa para fora da calça, gosto de braços, gosto de pernas e muito de pescoço. Reverenciarei tudo em você que estiver a meu gosto: boca, cabelos e um joelho esfolado, você tem que se esfolar às vezes, mesmo na sua idade. Leia, escolha seus próprios livros, releia-os. Odeie a vida doméstica, mas cozinhe. Aprecie os agitos noturnos. Seja um pouco caseiro e um pouco da vida, não de boate, mas de buteco. Não seja escravo da televisão, nem xiita contra. Nem escravo meu, nem filho meu, nem meu pai. Escolha um papel para você que ainda não tenha sido preenchido e o invente muitas vezes.

Me enlouqueça uma vez por mês mas, me faça uma louca boa, uma louca que ache graça em tudo que rime com louca: loba, boba, rouca, boca ... Goste de música e de sexo. Goste de futebol e discuta comigo se torcemos para times diferentes. Não invente de querer muitos filhos, me carregar para a missa, apresentar sua familia... isso a gente vê depois ... se calhar ... Deixe eu dirigir o seu carro. Quero ver você nervoso, inquieto, (não!) olhe para outras mulheres, tenha amigos e digam muitas bobagens juntos. Não me conte seus segredos ... me faça massagem nas costas. Chore e eleja algumas contravenções. Me rapte! Se nada disso funcionar ... me esqueça... ou experimente me amar!

(Texto de Martha Medeiros levemente alterado para atender às minhas preferências)

2009-10-02T12:48:00.001-07:00

Saudade do futuro

que não veio

nem passou

d e

man

Da cidade de São Miguel do Gostoso-RN

2009-09-05T06:47:00.001-07:00

Mas quem vai pra lá também é pra ficar fora de área e temporariamente desligado.

Vontade de ficar assim...

Do selinho

2009-08-08T09:41:00.001-07:00

Esse mimo eu ganhei da Flavi (http://bonitadocepimenta.blogspot.com/)

Tarefas:

Listar 5 desejos (todos materiais)

-Um apartamento colorido e moderninho

- Um closet gigante preenchido com muitas roupas devidamente penduradas

- Estantes, muitas estantes, com livros a perder de vista, indo quase janela afora

- Um notebook pequenino e cor de rosa

- ultimamente também tenho pensado em um par de próteses (hahahaha)

Cinco características minhas:

- apaixonável

-apaixonante

-crítica

-ambiciosa

- sui generis

P.S- hoje estou me achando!

Blogs que indico:

http://grazimotta.blogspot.com

http://eueminhasfilosofiasdebotequim.blogspot.com/

http://oscausosdocruz.blogspot.com/

http://sualicia.blogspot.com/

http://blogdoobvio.blogspot.com/

Do soninho

2009-08-06T10:13:00.000-07:00

Ele tem o sono leve. Acordou com o flap-flap das asinhas.

-Linda, fecha a janela.

Eram pombinhos que (também) voavam lá fora.

Do tempo

2009-07-24T05:57:00.000-07:00

eu remoçando...

acho que a vida anda passando a mão em mim
a vida anda passando a mão em mim
acho que a vida anda passando
a vida anda passando
acho que a vida anda
a vida anda em mim
acho que há vida em mim
a vida em mim anda passando
acho que a vida anda passando a mão em mim

e por falar em sexo quem anda me comendo
é o tempo
na verdade faz tempo mas eu escondia
porque ele me pegava à força e por trás

um dia resolvi encará-lo de frente e disse: tempo
se você tem que me comer
que seja com o meu consentimento
e me olhando nos olhos

acho que ganhei o tempo
de lá pra cá ele tem sido bom comigo
dizem que ando até remoçando

Do livro Pensamento do Chão, de Viviane Mosé.

2009-07-21T14:08:00.000-07:00

"O drama de uma vida sempre pode ser explicado pela metáfora do peso. Dizemos que temos um fardo nos ombros. Carregamos esse fardo, que suportamos ou não, lutamos com ele, perdemos ou ganhamos. O que precisamente aconteceu com Sabina? Nada. Deixara um homem porque quisera deixá-lo. Ele a perseguira depois disso? Queria se vingar? Não. Seu drama não era o drama do peso, mas da leveza. O que se abatera sobre ela não era um fardo, mas a insustentável leveza do ser." (Milan Kundera)

Do fim do cigarro

2009-07-06T08:45:00.000-07:00

Derradeira foto com cigarro na mão. Com choppinho... ainda de vez em quando.

Estou há 8 dias sem fumar. No msn, meu nick é o seguinte PaTs - 8 dias sem fumar. E assim, a cada dia, muito feliz, aumento em um dia os longos dias sem fumar. Recebi parabéns de todo mundo da minha lista msênica. Até que, claro, sou surpreendida pelo Alexandre:

Alexandre diz:

Sabe que meu amor por vc acabou, né?

PaTs- diz:

kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk

pq agora uso adesivos de nicotina?

Alexandre diz:

Claro. Agora vc virou uma pessoa normal.

PaTs- diz:

Patricia-maysa encaretou

Alexandre diz:

Qual a graça de vc não fumar mais???

PaTs- diz:

nem bebendo direito eu tô mais. bom, minha pele está maravilhosa. nao acordo mais com pigarro. tenho folego p malhar...

Alexandre diz:

Sério??? Parou de beber tb?

PaTs- diz:

por enqto parei... pq se eu beber, dá vontade de fumar...

Alexandre diz:

Bom, ok, agora acabou de vez.

PaTs- diz:

daqui a algumas semanas acho q consigo beber

Alexandre diz:

Da série: como destruir um encanto em 8 dias.

Alexandre diz:

Não, falando sério. Vc vai mesmo parar de fumar? De verdade?

PaTs- diz:

uai... eu espero q sim. tô gastando 40 reais em cada caixinha de nicotina

Alexandre diz:

Nossa, que triste...

PaTs- diz:

e to me sentindo super bem. aquela fedentina de cigarro tava me estressando. Nas roupas, no cabelo...perdi a graça de fumar

Alexandre diz:

Ok, ok, eu sei que faz bem à saúde e tal. Mas, sério, eu gostava tão mais quando vc fumavaaa.... Hahahahha!Era genial. Malhava e fumava. Bebia e fumava. Tinha um charme não usual.

Bom, quando vc voltar a beber, continua convidada a vir para cá. Mas já vou avisando que eu vou sentar na mesa do bar e fumar um cigarro atrás do outro.

PaTs- diz:

kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk

valeu pelo incentivo. até lá nao vou sentir mais vontade de fumar. e , ops... acho q vou adiar minha ida a brasilia...nao to preparada ainda para sentar numa mesa de fumantes

Alexandre - diz:

Sorry, pelo NÃO incentivo. Mas eu sou nouvelle vague total. E nos filmes da nouvelle vague, todas as meninas lindinhas e inteligentes fumam elegantemente... Eu sei que parece absurdo, mas eu estou verdadeiramente triste. Assim: feliz por vc. Triste por mim. É como se vc tivesse conseguido um emprego muito bom na Nova Zelândia e fosse morar lá para sempre.

Alexandre. Sempre genial. Desculpa te decepcionar, caro amigo. Mas não vou ceder ao vício não...

Da embriaguez como método

2009-07-01T07:53:00.000-07:00

Mais uma da série "Peças de bar".

Diálogo que presenciei num buteco.

- Você tem um dos sorrisos mais lindos que eu conheço...

-Você diz coisas lindas quando bebe.

-Para mim a vida começa sempre depois da última dose.

-Bêbado (...) - ela disse mais baixo

- o quê?

-(...) Poeta - ela continuou com um sorriso.

Da literatura no bar

2009-06-24T08:49:00.000-07:00

Eu e Martha Medeiros em BH!

É sempre a mesma coisa. Quando reencontro meus amigos e professores do mestrado no buteco, a conversa continua a mesma da sala de aula. Estávamos numa mesa de bar comemorando a defesa da minha dissertação de mestrado em estudos literários. Vindas do meu lado esquerdo, eu pescava conversas sobre assuntos gerais. Do lado direito, só ouvia literatura para cá, literatura para lá. Discussões literárias, autores literários, teóricos da literatura! O ruidinho literário da direita era emitido pelo recém mestre Pablo e o Prof. André que não cansam de "literatetear". Virei-me interrompendo:

-Gente, chega né? Vamos falar de amenidades, por favor.

- Tá bom. Amenidades.

[Silêncio-sepulcral-constrangedor do lado direito da mesa]

Bom, me conformei que pedi demais e deixei os dois para lá. Fui fofocar com minha amiga do lado esquerdo (do peito) que não via há seis meses. Pausa na fofoca (...) escuto o nome "Martha Medeiros" e o prof. André descendo a lenha. Para quem não sabe, sou fã da escritora gaúcha Martha Medeiros e o nome do meu blog é o mesmo de uma das crônicas dela. Voltei-me pro lado direito e entrei na discussão. Eu defendia a Martha, André replicava. No meio do furdunço, minha amiga da esquerda me interrompeu com um novo babado. Encerrados os comentários em torno do bafão, estiquei logo o ouvido esquerdo para o lado direito da mesa. A conversa já estava em Duras e mais uma penca de escritores franceses. Apelei:

-Ah, não! Literatura de novo???

- Não, Patrícia. Antes estávamos falando de Martha Medeiros. Agora é que começamos a falar de LI-TE-RA-TU-RA! - respondeu, triunfante, o professor André

Tive que engolir seco o vinho que já era seco. Não veio resposta. Tá bom, vai... a tirada dele foi genial.

Mas André, você me paga! Já estou elaborando uma piadinha aqui sobre o Camus.

Da dor que dói mais

2009-06-10T14:22:00.000-07:00

Escrevi num post abaixo que a dor que dói mais é a da saudade, a dor de nunca mais saber de quem se ama... Dor emocional que também pode se manifestar no corpo. Mas ontem presenciei o oposto: uma dor física que irradiou na alma.

Acordei cedinho com minha irmã que gemia baixinho. Era cólica renal, decorrente de cálculo nos rins. Aquela dor que dizem ser pior que a de parto. Corri com ela para o hospital. Quel repetia "por favor, chega logo! Meu Deus, não tem posição que ajude a melhorar essa dor". E se revirava de um lado para o outro no táxi. Chegamos no Lifecenter, hospital conveniado de Belo Horizonte, e enquanto ela, pálida, se estirou no chão pedindo por favor para ser medicada, a recepcionista falava que, antes de encaminhá-la para a enfermaria, eu teria que preencher um cadastro.

-Não "sente" a dor dela? Deixa eu ir com ela até a enfermaria? Volto aqui e preencho depois - pedi

-Tem que preencher a ficha primeiro. Posso chamar uma enfermeira para ir com ela.

-Então chama, ué!

A enfermeira não aparecia. E minha irmã continuava no chão. Até que, sem querer, uma mocinha de branco apareceu. Gritei: "Enfermeira, ajuda a minha irmã aqui". E foram-se as duas escada abaixo. Eu continuei no balcão com a caneta na mão preenchendo a merda da ficha, a cabeça pensando mil palavrões e o coração doendo. Continuei:

- É um absurdo como vocês lidam com uma pessoa que visivelmente está sentindo tanta dor.

- É o protocolo... - falou a recepcionista virando as costas.

Dez minutos depois, cheguei na enfermaria e minha irmã ainda gemia de dor. Não tinha sido medicada ainda! Até que o médico apareceu. Apertou daqui, apertou dali e foi fazer a prescrição do analgésico: o nosso familiar buscopan. Ele ainda escrevia cinco minutos depois. Até que minha irmã perguntou: "Cadê, cadê o remédio?"

-Dr. não dá para agilizar o medicamento? Já tem 30 minutos que estamos aqui... - eu disse

- Estou preenchendo - disse-me olhando com a sobrancelha levantada e apontando para o papel.

Depois de feita, a enfermeira levou a receita até a farmácia, o que demorou mais de dez minutos. Depois ela preparou a seringa. Mais cinco minutos. Ou seja, desde que chegamos no hospital foram mais de 45 minutos para que fosse finalmente injetado buscopan na veia da minha irmã. Imaginem o que são 45 minutos para uma pessoa com cólica renal...! Menos de um minuto depois da droga ser injetada no sangue, ela não sentia mais dor.

E eu sentia a indeferença no rosto, no andar, na fala de cada um que nos rodeava. A dor, para eles, é sim algo corriqueiro. Só que acaba parecendo mercadoria barata mal paga pelos convênios. Voltei para casa meio anestesiada. Sozinha no quarto, comecei a pensar em tudo que ocorreu naquela manhã. Espontaneamente, explodi num choro convulsivo. Soluçava de raiva deles, de pena da minha irmã, de desilusão... Mais uma vez lidei com gente que não sabe acolher. E percebi que a dor que dói mais é a dor decorrente da banalização da dor que dói nos outros. Eu vi, de perto, a desumanização da saúde.

IMPORTANTE:

P.S- Esse texto é baseado no que eu presenciei. Não estou generalizando em relação à classe médica. Como a sociedade em geral, entre os médicos, também têm de tudo... Entendo como os convênios banalizam o trabalho desses profissionais ao pagarem uma quantia que não vale o trabalho que executam. Como diz um amigo meu médico: "Tem gente que gasta 300 reais no salão e ainda reclama do quanto paga numa consulta. Você tem noção do quanto a gente trabalha? E da importância do nosso trabalho?". Tenho sim, meus pais são (bons) médicos. Mas nada disso justifica a postura dos funcionários do Lifecenter. O sistema de saúde tá errado. Mas em quem tá doendo, não é justo fazerem doer mais.

Da(s) Menina(s)*

2009-06-03T10:55:00.000-07:00

Lascívia estava com o coração doendo. Pensava sobre suas últimas relações e convenceu-se de que os homens da sua idade não se apaixonam mais. Será que os homens de 35 pensavam diferente daqueles que, lá pelos 26, lhe faziam juras de amor eterno? Ou seria a fluidez das relações na pós-modernidade? Apelou, primeiro, para o amor líquido: champanhe para amainar a dor. Uísque para deixar momentaneamente o mundo mais bonito.

Lascívia, álcool na veia e olhos de ressaca, desabafava com seu fiel amigo Charlinho numa mesa de bar. Copos e camel para exalar a fumacenta angústia:

- Sabe que às vezes penso que se relacionar com mulher seria mais fácil...

- Por que você não tenta?, perguntou já com os olhinhos brilhando, imaginando uma cena imprópria para aqui ser descrita. Muito imprópria, porque afinal vinha do imaginário do Charlinho.

E Charlinho levou Lascívia cambaleante para uma boate GLS.

- Hum... muito novinha essa. Essa outra muito masculina... Hum, tá foda! - repetia Charlinho para si enquanto procurava uma candidata para a amiga.

Até que a montanha chegou a Maomé. Atraída por Lascívia, ela veio de shortinho e rasteirinha. Brincos brincando de se enroscar no cabelo grande. Um sorriso largo enfeitava o rosto. A conversa e o jeito a deixavam mais bonita. Volúpia era seu nome.

As meninas conversaram por horas e horas, enquanto Charlinho olhava para Lascívia como quem diz: "Beija logo, porra. São cinco da manhã". E Lascívia retornava também com os olhos: "Calma, é estranho". Até que para amenizar o estranhamento, Volúpia vedou os olhos de Lascívia com as mãos e beijou-a na boca.

Lascívia pensava no quanto Volúpia beijava bem ao mesmo tempo em que tentava se acostumar com aquela cinturinha. As mãos de Lascívia não se moviam, ficaram presas, estáticas naquela cintura onde batiam os cabelos de Volúpia. Não conseguiu deixar de estranhar aquele corpo delgado e tão feminino. Deu mais um selinho e saiu correndo, deixando para trás só o endereço do email.

As duas trocaram emails e telefones. Mas ambas souberam-se incompatíveis. Lascívia confessou que testosterona lhe faz falta. Volúpia disse que cansou de se envolver com heteros de espírito aventureiro. Decidiram ser amigas. Mas às vezes se olham sabendo que Volúpia encontrou tudo que ela queria numa mulher. E Lascívia achou em Volúpia tudo que falta num homem. E brincando, não cansam de cantar: "Eduardo e Mônica eram nada parecidos..."

*Inspirado no filme Vicky Cristina Barcelona

Do felizes para sempre

2009-05-28T14:13:00.000-07:00

"- Sempre! Que palavra horrível! Estremeço só de ouvi-la. As mulheres gostam muito de empregá-la. Estragam todo e qualquer romance, tentando fazer com que dure para sempre. É também uma palavra sem sentido. A única diferença entre um capricho e um casamento é que o capricho dura um pouco mais" (Lord Henry, personagem do Retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde - séc XIX)

Resposta da Mulher (séc XXI):

- Já aprendemos que o "Felizes para Sempre até que a morte nos separe" é conversa de padre. Acreditamos mais em Chico Buarque que fala sobre o casamento dos pequenos burgueses: "vão viver sob o mesmo teto até que a morte os una! Até que a morte os una!"

Não que estejamos desacreditadas. Tem jeito de ser feliz a dois sim. Mas isso já é assunto para outro post...

Do luto*

2009-05-18T21:04:00.000-07:00

*Dedico este texto a você, ainda de luto. Pessoa linda com fonte inesgotável de força. Menina tão avassaladora que nem cabe dentro dela: irradia vida pra mim, pra gente. Mulher que não se economiza, se gasta. Por isso sei que ela continua a lutar e a amar. Ela continua a continuar...

Não preciso dizer que te amo, minha amiga.

Do jornalismo

2009-05-15T15:39:00.001-07:00

Pesquisando sobre a reportagem para a minha tese de mestrado, encontro isso aqui:

"Apesar de enfrentar grandes jornadas de trabalho, longas viagens e entrevistas massantes, o jornalista não pode se deixar levar pelo stress da profissão. Deve tomar consciência de seu papel na sociedade, agindo com ética e responsabilidade, para trazer informação com atitude social às pessoas". (http://www.rabisco.com.br/64/jornalismo.htm)

Jornalista (jornalista mesmo!) gosta da rotina apressada, de sair trepidante pela rua, lugar da reportagem.

O que estressa é tanto trabalho e responsabilidade pra um salário... ó...!

Mas antes do salário, o emprego. Cadê?

Sou uma jornalista que ama cometer a diária insanidade de encher o tempo, atopetar o tempo, abarrotar o tempo, paralisar o tempo para chegar antes dele com quatro matérias prontinhas na mão.

Mestrado, quero tu mais não! Acaba logo e para de atravancar meu caminho jornalístico rua afora. Filosofar e teorizar, gosto mesmo é no boteco!

Da furada chamada chat

2009-05-11T09:00:00.000-07:00

É o Zac Efron? Alguma beldade hollywoodiana? Alguém sabe quem é esse garoto? Um palhaço frequentador do chat da uol está usando esta foto para fazer propaganda enganosa.

Há três fins de semana, um amigo aparece com uma nova namorada.

- Onde você conheceu ela? - perguntei

-No chat.

Há dois fins de semana, uma amiga de rolinho com um cara massa.

-Onde você conheceu? - indaguei

-No chat.

- hum... - murmurei

Ontem olhando as fotos no celular de uma amiga. "Quem é esse perfeito, maravilhoso???", questionei

-Um cara que eu conheci e tive um rolo.

-De onde?

-Conheci no chat.

-Oxe, doido. Ah não, me passa o endereço aí.

Decidi então me aventurar no bate papo. Enquanto me cadastrava no site, lembrava otimista dos meus 15 anos em Recife, época em que os gatinhos do colégio e a porção mais cobiçada de Boa Viagem eram presença virtual garantida no MIRC. Onze anos depois, na sala virtual de BH, depois de muitos "Oi, princesa quer tc?", "Boa noite, por gentileza, poderia me conceder a honra de te conhecer?" ou "Larguei a faculdade para montar a banda de pagode 'Bigodes e Remelexo'", estava quase desisitindo quando encontro um jornalista interessante tudo a ver. E eis que, depois de adorar a conversa, ele me envia a foto acima dizendo ser ele. "Ganhei na loteria também", pensei. Mas meu sagaz amigo frequentador das ditas salinhas me alertou para que eu tomasse cuidado:

-Pode ser mentira. Ele pode ter pegado esta foto na net.

- Não é possível, já estou combinando de encontrar com ele. Como que ele vai aparecer com outra cara?

- Tá bom. Combina então. Vou encontrar com uma amiga também. Podemos ir os quatro.

E não é que, com tudo combinado, o palhaço me manda uma foto da realidade, da realidade do seu ser!

- Que barba é essa? E o nariz... tá diferente... a pele... Ó!!!!!!!! Você não é você!!!!!!!!

- É que na outra foto eu estava mais novo e de óculos.

Posso com tamanha cara de pau? Sacanagem da porra! Frustrada, fui pra night belorizontina. No lugar, os homens interessantes e do meu tipo já tinham se escolhido entre eles. É, as pessoas estão se assumindo, o mundo está mudando. Aliás, já está diferente. O que não deixa de ser bom...

Mas conclusão:

1. Nunca mais entro em chat!

2. Já perdi as esperanças de casar na igreja, com direito a véu, grinalda, pétalas no chão e um noivo lindo, honesto e hétero no altar.

Moral da história: "almas gêmeas" não se cadastram em site de relacionamentos.

Dos desejos

2009-05-05T21:31:00.000-07:00

A Branca (http://scriptmanent.blogspot.com/) me presenteou com este selinho. Eu, avessa a correntes que sou, a essa aderi em função da singela proposta da lista obrigatória (de 8 coisas a se fazer antes de morrer) e da possibilidade de estreitar os laços na blogosfera. Aliás, adorei esta tal idéia dos selinhos. Obrigada, Branca! Primeiro, as regras:

1 – A pessoa selecionada deve fazer uma lista com oito coisas que gostaria de fazer antes de morrer.

2 - É necessário que se faça uma postagem relacionando estas oito coisas e é necessário que a pessoa explique as regras do jogo.

3 – Ao finalizar, devemos convidar oito parceiros de blogs.

4 – Deixar um comentário para quem nos convidou.

Minha Lista:

1- Escrever um romance

2- Fazer um trabalho voluntário

3- Ler os clássicos que picaretei e não li no colégio (o porquê disso rende outro post)

4- Me apaixonar por alguém que valha a pena (para isso preciso mudar alguns valores)

5- Mudar alguns valores

6- Ter um filho

7- Conhecer o Léo do BBB9 (Brincadeira, brincadeira). Brincadeira o c..., verdade pura! Tá vendo que preciso mudar alguns valores? Gente, me apaixonei por ele de verdade, mesmo nunca dantes tendo visto, mesmo ele estando em um reality show passível de julgamentos escabrosos e, ainda assim, tendo surtado no quarto branco! Achei que não tinha mais idade para isso.. mas não é que em vez do vírus do porco, fui pega pelo vírus platônico? Freud até explica, mas aqui não revelo!

8- Descobrir o elixir da juventude e começar tudo de novo.

P.S- conversando com meu amigo jornalista no msn, o mesmo que fez a minha descriçao que está no blog (no canto superior direito), coloquei a minha lista de oito coisas. A primeira que desejei, inicialmente era "parar de fumar para não morrer estupidamente em consequência do cigarro". Então debati com ele:

- Acho que vou mudar esse do cigarro e colocar "escrever um livro". É mais "importante"... rsrsrsrs

- Muito mais importante. Até porque como vc vai escrever o livro sem fumar?

Eis o clássico pensamento jornalístico!!!

Blogs que presenteio:

http://passagemparabelem.blogspot.com

http://besantanna.blogspot.com

http://televisaoparacachorro.blogspot.com/

http://oscausosdocruz.blogspot.com/

http://banquetedosmendigos.blogspot.com/

http://calcinhasnobox.blogspot.com/

http://blogdoberned.blogspot.com/

http://grazismotta.blogspot.com/

Da nostalgia

2009-05-04T10:53:00.000-07:00

Nos tempos de infância:
Os pais são perfeitos
O futuro é brilhante
O príncipe encantado está a caminho
A escola sempre é recreio
As maiores alegrias são dia de banho livre, piscina de Gravatá, piscina de plástico de tio Agostinho, bolinhas de brigadeiro com granulado de tia Celina
Os maiores problemas são:

1. os restos das suas bolinhas de brigadeiro de tia Celina nos dentes do irmão mais velho

2. o tamagoshi que eu não desgrudava nem na hora das refeições, deslizando da mão e se afogando na minha caneca de leite. Ploft! Queria morrer junto com meu bichinho eletrônico asfixiado na minha falta de zelo...

Nos tempos de hoje:
Os pais também têm defeitos
O futuro é distante
O príncipe encantado é criação de Walt Disney
A escola não é garantia de emprego
As maiores alegrias a gente bebe com o copo de cerveja e apaga num cinzeiro
O maior problema é o nosso castelinho de infância, já bambo, perdendo as pilastras, soltando o reboco...

Da cachaça

2009-04-27T11:49:00.001-07:00

Fotógrafa sensacional: Nathalia Turchetti
Modelo desvairada: Sabina insustentável (a garrafa é meramente ilustrativa e sem conteúdo alcóolico. Sabina Insustentável não bebe e o texto é inspirado em experiências alheias)

Era bom que, quando a gente tomasse uma, qualquer tipo de meio de comunicação deixasse de funcionar. Detectado o bafo do álcool, um dispositivo poderia ser acionado e o celular, msn e afins seriam automaticamente desligados. Infelizmente, a microsoft e as operadoras de celular ainda não perceberam o perigo da combinação bebida-produtos eletrônicos. Nem o Ministério da Comunicação... que poderia advertir: o álcool combinado aos meios de comunicação destroem a moral.

Dos canalhas

2009-04-23T19:09:00.000-07:00

Mais uma das peças de bar.

Sozinha, aguardando a chegada de um amigo, não pude deixar de prestar atenção em oito mulheres sentadas na mesa ao lado. Resumo da conversa entre todas: Homem cafajeste é que nem cigarro: vicia, dá prazer, mas faz um mal do caraio.

Ah! E a maioria dos "homens-cigarro" são batizados com uma misturinha alucinógena...

E a mulher fica tonta, vendo coisa, enxergando um futuro que nem existe.

vai um aí?

Da essência

2009-04-22T21:17:00.001-07:00

Pandora sempre foi uma caixinha de surpresas. Desde pequena surpreendia a famiília com sua sagacidade e jeito imprevisível. Começou a ler antes de aprender na escola. No carro com a mãe, o jornal em cima do colo, soletrou uma palavra da manchete principal: PE-CA-DO. A mãe quase bateu o carro de susto... e orgulho. Mal sabia ela que há muito Pandora costumava segredar para si as palavras dos outdoors da cidade. Tinha só cinco anos.

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Cresceu ouvindo que o sexo feminino deveria prezar a independência porque os homens não prestam. Com 16 anos e corpo de mulher começaram os estragos. Aos 22 - estagiária de uma empresa de comércio exterior -, de tailler moderninho e salto agulha, pisoteava corações masculinos. O figurino era recheado com um corpinho de 1.75 m e clássicas medidas 90-60-90.

Aos 25, já contratada pela empresa de comércio exterior, as medidas mudaram. Ela não. A primeira e a última ganharam alguns ml de silicone: 96-60-102. Números não mais arredondados, em compensação o corpo sim. Este também ganhou mais adeptos.

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Cercada de "homens vazios", como ela mesma dizia, fazia do jogo da sedução seu melhor passatempo. E o sofrimento dos pobres que se achavam pretendentes, sua melhor recompensa. Cultivava nos outros os pecados da luxúria e da ira. Controlava a avareza, a gula e a preguiça. Despertava a inveja feminina. Emanava soberba.

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Aos 29, funcionária pública bem sucedida e residindo nos arredores da Lagoa Rodrigo de Freitas, perdeu a graça de viver. Sentia falta de um bração constante que a envolvesse na hora de dormir. Alguém do sexo oposto para lhe fazer carinho no domingo à noite. Pra brindar um cálice de vinho tinto num dia feliz. Pra brigar pela fatia de bolo mais recheada. Queria um filho.

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Conheceu Matoso, nordestino da porra, funcionário público em estágio probatório. Bonitão, morenão, machão, diferente dos tipos modernos e sensíveis a que tinha se acostumado. Ficou louca. Ele cultivou nela a luxúria, a ira, a gula e a preguiça. Ela passou a despertar a compaixão feminina quando deixou a soberba embrulhada na gaveta da escrivaninha do Matoso. Aos 32 casou, teve 3 filhos homens e emendou a licença maternidade com o trabalho doméstico.
Pandora descobriu-se Amélia...

Da música

2009-04-21T15:29:00.000-07:00

E eu que não costumava usar Ipod, colei música nos ouvidos nos últimos dois dias.
Não é que as ruas ficaram bem mais bonitas com trilha sonora?

Do filho do autor

2009-04-20T08:04:00.000-07:00

Ontem, mal humorada e a muito custo, abri o livro para estudar. "Tudo que é sólido desmancha no ar", uma análise da modernidade feita por Marshall Berman. Ainda no prefácio, no último parágrafo dele, meu coração ficou do tamanho de uma jujuba:

"Logo depois de terminado este livro, meu filho bem amado, Marc, de cinco anos, foi tirado de mim. A ele eu dedico Tudo que é sólido desmancha no ar. Sua vida e sua morte trazem muitas das idéias e temas do livro para bem perto: no mundo moderno, aqueles que são mais felizes na tranquilidade doméstica, como ele era, talvez sejam os mais vulneráveis aos demônios que assediam esse mundo. (...) Manter essa vida exige talvez esforços desesperados e heróicos, e às vezes perdemos. Ivan Karamazov diz que, acima de tudo o mais, a morte de uma criança lhe dá ganas de devolver ao universo o seu bilhete de entrada. Mas ele não o faz. Ele continua a lutar e a amar; ele continua a continuar" (BERMAN, 1981, p.14). Essa última frase grifei até furar a página.

Já fechei o livro ainda no início (como bem podem comprovar na página da citação) e fui pesquisar sobre o Berman e seu filho. Me encantei pelo teórico e seu otimismo. Sobre Marc, segundo o comentário de uma duvidosa menina em um blog, parece que ele caiu da janela. O que não deixa de fazer sentido de acordo com a dedicatória. Para além de interpretações de cunho histórico e econômico como fez Marx em seu Manifesto Comunista - lugar da frase que dá título ao livro do Berman - o caso ilustra bem como, hoje em dia, mais do que nunca, Tudo que é sólido desmancha no ar. Contraditoriamente, o que deve ser fixo, rijo e certo, num instante vai-se embora: a vida, de uma hora pra outra. "A rotina diária dos parques e bicicletas, das compras, do comer e limpar-se, dos abraços e beijos costumeiros, talvez não seja infinitamente bela e festiva, mas também infinitamente frágil e precária" (BERMAN, 1981, p.14)

Depois desse trecho e da pesquisa na internet, devorei o livro. Também recomendo as páginas depois do prefácio. Analítico sem ser chato, o livro é feito com sensibilidade. Mais um caso em que o sólido se desmancha no ar.

Da saudade, da saudade...

2009-04-17T18:54:00.001-07:00

Eu e meu amigo publicitário Bê Sant'anna falávamos hoje sobre saudade. No seu blog (http://besantanna.blogspot.com/), ele escreveu que "A saudade longe é difícil. A saudade perto é phoda". Minha primeira reação diante dessa frase que parece mais não é paradoxal, foi uma cara de "hã?". Mas depois, por experiência própria, entendi o que de tão lindo Bê disse. Para mim, ele quis dizer o que escrevi logo ali embaixo, uma frase da crônica de Martha Medeiros, que eu lembrei quando senti... e ainda sinto: "Saudade é não querer saber e, ainda assim, doer". E é bom viver para entender coisas assim, de uma dor que substitui outra, como essa saudade que a gente escolhe ter esperando que o tempo apague o que antes doía, mas não era saudade...

Essa, sem dúvida, é mais phoda que a geográfica saudade de quem, inevitavelmente, está longe. Saudade longe tem cura alegre. Saudade perto machuca até ir embora.

Coloco em seguida mais um trecho dessa crônica da Martha que, como bem disse Bê, "'É isso":

(...)A saudade mais dolorida é a saudade de quem se ama.
Saudade é não saber. Não saber mais se ele continua se gripando no inverno. Não saber mais se ela continua clareando o cabelo. Não saber se ele ainda usa a camisa que você deu. Não saber se ela foi na consulta com o dermatologista como prometeu. Não saber se ele tem comido frango de padaria, se ela tem assistido as aulas de inglês, se ele aprendeu a entrar na Internet, se ela aprendeu a estacionar entre dois carros, se ele continua fumando Carlton, se ela continua preferindo Pepsi, se ele continua sorrindo, se ela continua dançando, se ele continua pescando, se ela continua lhe amando.
Saudade é não saber. Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos, não saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento, não saber como frear as lágrimas diante de uma música, não saber como vencer a dor de um silêncio que nada preenche.
Saudade é não querer saber. Não querer saber se ele está com outra, se ela está feliz, se ele está mais magro, se ela está mais bela. Saudade é nunca mais querer saber de quem se ama, e ainda assim, doer.
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P.S- No Blog da Mari (http://passagemparabelem.blogspot.com/), tem a crônica na íntegra. Três blogs linkados pelas cabecinhas aí do lado, como fofamente diz a Mari em um post seu, e pelo tema saudade...

Da gula compartilhada

2009-04-15T05:31:00.000-07:00

Não dá para ver, mas, na mesa, restinhos de filé empanado com molho de gorgonzola
.
.

Depois de uma temporada na Europa, meu amigo Klaus decidiu controlar a alimentação, achando que ganhou quilinhos a mais fora do Brasil. Também pudera, já viajei com o Klaus e vi que ele é dos meus... tem alma de gordo! Difícil resistir a uma fritura, fast food, pizza com um metro de recheio e tantão de queijo que, puxado pelo garfo, tem uma elasticidade que vai no teto (ai, lembrei da de palmito da Pizzaria Guanabara!) e todas essas besteiras que fazem o acúmulo suado de exercícios físicos constantes irem para o saco num único feriado em que saímos da rotina.

Para se ter uma idéia, nosso cardápio numa manhã carnavalesca na praia de Ipanema:

antes de chegar na praia, paradinha na lanchonete para um enrolado e coca normal (no feriado coca normal pode)

já na praia de Ipanema, (muita) cerveja, milho cozido, queijo na brasa, biscoito O Globo, Castanha de caju (ou seja, tudo que passou pela nossa barraca)

No caminho para a praia do Leblon, R$ 7,50 no sorvete magno de doce de leite transportado no carrinho, por isso mais caro. E condeno o Klaus por ter me aplicado nesse magnífico sorvete, hoje mais uma tentação a resistir.

Na praia do Leblon, alguns coliformes fecais que provavelmente ingerimos durante o mergulho que não deveríamos ter dado.

Enfim, Klaus voltou da Europa decidido a fazer dieta. Telefona e me chama para um açaí. Penso: "Poxa, tá saudável mesmo". Acordei com essa ligação dele, fome danada, fazendo jus à comunidade mais bem bolada do orkut "comer dá sono e dormir dá fome". Numa vontade sem igual de comer Mac, pensei comigo mesma sugerir a comida do Ronald convicta, claro, de que ele não ia negar (era domingo. No domingo pode). Saio da portaria, vejo-o na janela do carro acenando e dali mesmo grito: "Quero Mac!!!". Ele gritou de volta: "Ah, não!". Penso no trajeto portaria-carro do Klaus: "Poxa, ele tá determinado mesmo". Mas ao entrar no possante, fechando ainda a porta, escuto: "Animo da gente comer na Mac e depois ir na easy ice comer o açaí". Rá! Esse é o Klaus. Somos nós, aliás.

P.S- Na fila da Mac, com vontade de Mac Duplo, mas querendo a maionese do Mac Chicken, fiquei com preguiça do martírio da dúvida hamletiana... e pedi os dois. Klaus, querido amigo médico, um apelo! Se quiser continuar sendo meu amigo, mude de especialidade. Cirurgia Plástica, por favor. Nesses tempos em que temos andado juntos, o sol tem brilhado mais e as noites têm sido mais iluminadas. Mas a lua cheia não precisa brilhar na minha cara !

Dos conceitos

2009-04-11T08:58:00.000-07:00

Fazer um mestrado em busca de mais conhecimento. Esse foi o meu propósito maior. Nem sabia (e continuo não sabendo) se iria enveredar pelos hoje-sei-tortuosos caminhos acadêmicos. Escolher o curso de Letras, foi no intuito mesmo de ampliar o saber, adentrando noutro universo das ciências humanas que não o da minha graduação, o jornalismo. Mas as coisas não foram tão românticas como eu imaginava. Penderam mais para o deprimido poema do Beco* de Bandeira ou para um desaforado Gregório de Matos, quando da melancolia e desânimo eu atravessava para a fúria emitindo impropérios pela minha boca que mais parecia do inferno.

Além do trio de professores tiranos que o levado destino me aplicou, a teorização de determinados conceitos me irritavam profundamente.

O QUE É LITERATURA?

Eu pensava cá comigo "sei lá, porra", sentada, dura, numa cadeira pra mim elétrica, com aquela stalinista de sotaque venezuelano me encarando com um fuzil nos olhos e fazendo essa pergunta idiota. Depois fui pensando meu conceito e, como jornalista, já tenho um pronto: "Literatura é escrever sem apurar" e ponto final.

Me irritava mais ainda as teorizações sobre a diferença entre autor e narrador, as discussões sobre a morte do autor (af!) e qualquer outra bobajada que me fez, por dois anos, não ler um livro levemente... como eu lia antes do mestrado. Tentar fazer da literatura uma ciência? Então tirem a graça dela como bem o fizeram nesse programa de pós-graduação (não sei dos outros pelo Brasil, falo da minha experiência)!

E naquele tempo de teorias "profundas" ia me dando saudades da aurora da minha vida, minha infância, quando eu tinha só que responder perguntas do tipo:

- O que é o vento, Patrícia?

-É o ar em movimento, professora.

Resposta simples e direta. Mas que pelo menos faz um sentido danado.

*O poema do Beco para quem não conhece:

Que importa a paisagem, a Glória, a baía, a linha do horizonte?

— O que eu vejo é o beco

(Manuel Bandeira)

Do Harold

2009-04-07T07:59:00.000-07:00

Querido amigo,

Ontem, 6 de abril, pensei muito em você. Tentei ligar, mas acredito que o telefone salvo na agenda está desatualizado. Mas já prestes a dormir, alta madrugada, triste por não ter conseguido falar com você, tive a idéia de registrar no meu blog os parabéns e o carinho que sinto.

E, por favor, me mande seus números de telefone.

Com amor todos os dias... 6, 7, 8, 9... de todos esses anos e dos que virão,

Pati.

De ultimamente

2009-04-06T21:23:00.000-07:00

Suldades.

Suldades do que foi bom

naquele lugar longe que, agora de longe, sinto casa.

Do outono e da primavera lá

e de quem faz suldade existir.

Uma ponta de saudade de mim

antes de tanta suldade sentir

P.S-

virei oitenta por cento de ferro na alma...

Só que, pra mim, Santa Maria (ainda) é mais que um retrato na parede

Mas, tal qual Drummond, como dói...

Parodoxal?

Sentir suldade também é.

Do(s )ato(s)

2009-03-24T09:48:00.000-07:00

sem paixão, nem um chicabom...

Nelson Rodrigues

Da saudade de novo...

2009-03-23T10:01:00.001-07:00

Saudade é não querer saber e, ainda assim, doer...

Do calafrio

2009-03-09T10:24:00.000-07:00

O meu amor tem um jeito manso que é só seu
E que me deixa louca
quando me beija a boca
A minha pele toda fica arrepiada
E me beija com calma e fundo
Até minh'alma se sentir beijada
O meu amor tem um jeito manso que é só seu
Que rouba os meus sentidos, viola os meus ouvidos
Com tantos segredos lindos e indecentes
Depois brinca comigo, ri do meu umbigo
E me crava os dentes
Eu sou sua menina, viu?
E ele é o meu rapaz
Meu corpo é testemunha
do bem que ele me faz
O meu amor tem um jeito manso que é só seu
Que me deixa maluca, quando me roça a nuca
E quase me machuca com a barba mal feita
E de pousar as coxas entre as minhas coxas
Quando ele se deita
O meu amor tem um jeito manso que é só seu
De me fazer rodeios, de me beijar os seios
Me beijar o ventre e me deixar em brasa
Desfruta do meu corpo como se o meu corpo
Fosse a sua casa
Eu sou sua menina, viu?
E ele é o meu rapaz
Meu corpo é testemunha
do bem que ele me faz
(O meu amor - Chico Buarque)

Adoro essa música e como ela descreve os sentidos!
Salve Chico!

Da conquista

2009-03-02T18:23:00.001-08:00

Pode invadir ou chegar com delicadeza, mas não tão devagar que me faça dormir. Não grite comigo, tenho o péssimo hábito de revidar. Toque muito em mim, principalmente nos cabelos e minta sobre minha nocauteante beleza. Tenho vida própria, me faça sentir saudades, conte algumas coisas que me façam rir. Viaje antes de me conhecer, sofra antes de mim. Acredite nas verdades que digo e também nas mentiras, elas serão raras e sempre por uma boa causa. Respeite meu choro, me deixe sozinha, só volte quando eu chamar e não me obedeça sempre que eu também gosto de ser contrariada. Então fique comigo quando eu chorar, combinado? Seja mais forte que eu e menos altruísta! Não se vista tão bem... gosto de camisa para fora da calça, gosto de braços, gosto de pernas e muito de pescoço. Reverenciarei tudo em você que estiver a meu gosto: boca, cabelos e um joelho esfolado, você tem que se esfolar as vezes, mesmo na sua idade. Leia, escolha seus próprios livros, releia-os. Odeie a vida doméstica, mas cozinhe. Aprecie os agitos noturnos. Seja um pouco caseiro e um pouco da vida, não de boate, mas de boteco. Não seja escravo da televisão, nem xiita contra. Nem escravo meu, nem filho meu, nem meu pai. Escolha um papel para você que ainda não tenha sido preenchido e o invente muitas vezes.

Me enlouqueça uma vez por mês mas, me faça uma louca boa, uma louca que ache graça em tudo que rime com louca: loba, boba, rouca, boca ... Goste de música e de sexo. Goste de futebol e discuta comigo se torcemos para times diferentes. Não invente de querer muitos filhos, me carregar para a missa, apresentar sua familia... isso a gente vê depois ... se calhar ... Deixa eu dirigir o seu carro. Quero ver você nervoso, inquieto, olhe para outras mulheres, tenha amigos e digam muitas bobagens juntos. Não me conte seus segredos ... me faça massagem nas costas. Fume, beba, chore, eleja algumas contravenções. Me rapte! Se nada disso funcionar ... me esqueça... ou experimente me amar!

(Texto de Martha Medeiros levemente alterado para atender às minhas preferências)

De uma mente com lembranças

2009-02-19T11:17:00.000-08:00

Não. Ele não é meu.
Nunca se apercebeu de meu sorriso triste
o mesmo nas tantas despedidas
que aparecia no rosto com o medo da falta de zelo

E isso só em mim
Doía ver-te ir embora sem me dar teu amanhã
fazendo todas as noites parecerem a última.

Tu também não 'via' que meu olho brilhava era de dúvida
de raiva
pelo apego incoerente
de querer quem me maltrata por dentro

Você nunca esteve por horas e horas
Nem me alimentou com promessas
O que foi nobre
não me iludo.
definho sem brilho
cansada do efêmero que é,
que foi
e não será.

E eu que já consigo gostar de mim
e tentando não me render,
vou me consumindo
na eterna incoerência hilstiana de desamar, amando
quem nunca me amou.
E (me) lembrando-te, fazedor de desgosto,
Que um dia te apago de mim.

Da minha descrição...

2009-02-10T06:18:00.000-08:00

... segundo um amigo jornalista de Brasília:

"Desembarcando em Brasília, toda vestida de preto, como se tivesse acabado de desembarcar em Helsinque, indo para a esquerda errada"...

"vc vê novela loucamente, lê graciliano ramos, consegue beber feito um gambá, fica loucamente feliz com um saco de balinhas e faz manha quando quer uma coisa, cozinha (!?), consegue ser interessante e engraçada. e às vezes grossa e injusta (hehehe...), ou seja, uma caixinha de surpresas. não consigo colocar vc nos meus tubos de ensaio, got it?"

Da conversa "amigável"

2009-02-03T10:03:00.000-08:00

No msn conversando com um amigo. Ele, mestre em sutilezas, adora escrever gracinhas sobre a minha cutis branquela-européia. E eu revido falando da sua tonalidade afro. Eis o diálogo:

Bob diz:
cara de máááááármore!
PaTs- diz:
cara de buchada de bode
Bob- diz:
Albina
Bob- diz:
hahahahaha
PaTs- diz:
coitá docê
Bob diz:
Tapiocu
Bob diz:
cara de bunda com pó de arroz

Pats diz:

Af!
Bob diz:
Ah, vai estudar, cara lavada de água oxigenada!
PaTs- diz:

burro piolhento
PaTs- diz:
nao evoluiu junto com a especie
Bob diz:
E tu que é uma esquimó que não pode nem andar pelada na neve se não te perdem...
PaTs- diz:
crime perfeito: te matar e jogar num monte de merda. nunca vao achar o corpo.
Bob diz:
esconderijo perfeito: esconde no armarinho do banheiro, todo mundo vai achar que é uma mini bolinha de algodão
PaTs- diz:
que bonitinhoooooo
PaTs- diz:
vou copiar e botar no orkut
Bob diz:
vou cobrar
PaTs- diz:
melhor : vo botar no blog nossa conversa
Bob diz:
e eu vou te cobrir de porrada pra ver se você fica parecendo um algodão menstruado
PaTs- diz:
kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk
PaTs- diz:
isso vai entrar tb
Bob diz:
Vou te mostrar o que vai entrar, OMO.

A gente se "ofende" soltando risos cada qual atrás da sua tela. E quando encontra, é que nem brother: E aí, veado, beleza?
Sim, dá para brincar com coisa séria e deixar o tabu mais leve.
Pela paz inter-racial!

Do filme O Curioso Caso de Benjamin Button

2009-01-26T11:37:00.001-08:00

Assisti ontem. Desde que passou o trailer no cinema quando fui ver Vicky Cristina Barcelona (Sensacional! Woody Allen, sou suspeita em opinar), achei a idéia do filme interessantíssima. Um homem que nasce velho e vai rejuvenescendo com o passar do tempo. Alguém, cujo relógio da vida anda ao contrário. Imediatamente lembrei daquele texto atribuído ao Chaplin que já muito circulou na internet... e que diz mais ao menos que o ciclo da vida é injusto. Devíamos primeiro morrer logo para ficar livre disso duma vez. Envelhecer, ficar jovem, criança e voltar para o útero da mãe onde tudo terminaria num orgasmo. A originalidade rende uma bela reflexão. Por que não um belo filme? Nada. Depois de quase três horas sentada, quando as luzes acenderam, virei para a cadeira de trás onde estava a minha mãe e disse: Odiei! Ela: eu também, com cara de sono. Flagrei mainha dormindo quando, lá pelas tantas do filme, o Brad Pitt aparece tal como ele é, lindo e jovial, cachecol esvoaçante, em cima de uma moto. Virei com o sorrisão no rosto para mainha que, para minha decepção, nessa hora dormia. Perdeu o melhor do filme: o Brad Pitt quando fica gato.

O longa é ruim porque cheio de clichês. A começar, a história é narrada a partir do diário do Benjamin que vai parar nas mãos da sua amada. Esta, bem velha, se encontra no leito de hospital, à beira da morte, enquanto ouve a filha ler as páginas e vai rememorando, saudosa, os dias que passou ao lado da grande paixão da sua vida (Titanic sem navio?). Além do clichê de se encontrar moribunda, o filme resgata a pieguice do amor único e eterno, tão combalido nos dias de hoje. Dá vontade de levantar e ir embora numa das cenas finais. Não vou contar porque pode ser que alguém se atreva a ir ver o filme. Mas dou uma dica: se passa na janela do hospital.

Eu ontem bem que sugeri a mainha para vermos "Queime depois de ler". E quase fomos. Cheguei a ouvir ela perguntando pro seu namorado: "Por que não vamos assistir o filme que a Pati disse, 'Rasgue e Jogue Fora?'". Quem conhece minha mãe, sabe como ela é mestre em trocar os nomes das coisas. Pelo menos em Queime depois de ler, se for ruim (não vi ainda), ela não correria o risco de perder a única parte boa do filme... Neste, Brad Pitt está lindo e jovem o tempo todo.

Do paradoxo

2009-01-16T06:42:00.000-08:00

Eu me odeio por me importar com você.

De 2008

2008-12-31T08:08:00.000-08:00

Balanço sentimental de 2008.

Fim de namoro tipo casório logo no início do ano. Sozinha com muitas garrafas de champagnhe, perdida no Rio Grande, minhas amigas de férias em suas respectivas cidades. Mas quando voltaram, ao lado delas, baladeiras e solteiras, o resultado não podia ser outro senão badalação. Primeiro dia na night totaly alone, vestido decotado da Rebeca, ainda mais ousado no meu quadril tiquinho maior que o dela, rumamos para o Coyo, a nossa boate favorita no primeiro semestre.

Homem bonito não faltava. Mas estava desacostumada com a calhordice dos machos depois de 3 anos com um homem decente. Procurando o toquinho da Rebeca que estava chorando atrás do balcão (para desespero dos garçons) em busca da cartela que estava na minha bolsa, esbarrei com um cara lindo, camisa branca de botão e manga comprida, um pouco aberta, mas sem ser peão. Depois de uma conversa básica, ficamos. Mas ele acabou confessando que tinha namorada e começou a falar do quão ruim estava seu relacionamento. Mas de psicóloga passei a paciente. Comecei a chorar falando que tinha acabado de terminar meu namoro. E fui pra casa de cara borrada.

Depois, no mesmo Coyote, encontrei um cara bonito e bacana. Ele trabalhava lá e sempre saía pela porta dos fundos quando estavam no lugar mais de uma menina que ele costumava ficar. "Graças a Deus existe aquela porta da cozinha", confessou numa noite. Mas eu achava graça. Ele sabe. Éramos Tomas e Sabina. E eu voltava para casa de sorriso no rosto.

No meio tempo teve o jornalista legal que só conhecia de vista e com o qual conversei virtualmente. As palavras dele me fizeram chegar a seguinte conclusão: "Porra, acho que meu destino é casar com um jornalista. Eles tem a manha do que escrever". Os textinhos no preto e branco do msn ficavam coloridos a cada resposta dele. Contei os dias para encontrá-lo. Ele não mora mais em BH e aqui veio umas duas semanas depois das conversas virtuais. Escolhi um lugar romântico e me vesti que nem moça para casar. Vestidinho amarelo florido até o joelho. Bolsinha creme, tom sobre tom. Sandália alta, lógico. Louca para ouvir frases coloridas. Mas na mesa só pensava na música relicário: "O que está acontecendo? Milhões de frases sem nenhuma cor". Peraí. Milhões? Não. Ele não falava. E enquanto eu tentava puxar conversa, ele dormiu duas vezes sentado na mesa com velas e garrafas de vinho. Ow, calma aí. Não era para dormir. Resultado: voltei para casa frustrada. De novo.

O outro jornalista, "meu futuro marido" nas palavras da minha grande amiga enganada, também rendeu apelos a Nosso Senhor protetor dos homens idiotas. Depois do estilo namoradinho perfeito, se revelou. Num bar, um colega em comum com muita cachaça na cachola chegou em mim. O amigo do "meu futuro marido", nobremente, tomou as dores. Mas, para meu espanto, o pretendente colocou a culpa em mim. Será que minha calça saruel tava muita justa? E ainda tive que escutar meu primo gaiato cantar Vander Lee no violão o dia inteiro seguinte: "Morro de saudade, A CULPA É SUA". Sem contar que saí dirigindo transtornada e detonei o carro em duas pilastras que apareceram no meio da garagem. Voltei para casa com prejuízo financeiro de mil reais. E afetivo de um amigo e um pretendente a menos.

E, por último, o meu ex-amigo modelete com o qual nunca tive pretensões maiores. Desde a época da faculdade, eu dizia em relação a ele: "Lindo, mas nunca pegaria". Só que, um dia, depois de um enterro e vontade sem igual de curtir a vida, estava doida para sair. Percorri toda a minha agenda telefônica. Os amigos le(g)ais não estavam disponíveis. Contrariada, fui ver televisão. Efeito Borboleta. Me aparece Ashton Kushner na tela. Lembrei do modelete que com ele se parece. Estávamos combinando de encontrar desde que voltei para a capital mineira, mas sem segundas intenções. Pelo menos da minha parte. Entrei em contato com ele que ia para um lugar com um amigo. "Opa, pelo menos vai um amigo. Nada de esquema então", conclui. Mas para minha bela surpresa, o dito amigo não foi. E eu me amiguei com um cara legal que conheci lá no lugar. E ainda tive que ouvir o modelete falando para o meu ficante: "Você sabe que você não é 10% do que eu sou, né?". E, como se não bastasse, passou meu telefone para um carinha com bigodinho ralo que me pediu cigarro a noite inteira. Ah. E o cara legal que eu fiquei? Descobri que tem namorada. Qualé Nosso senhor protetor dos homens idiotas??? Voltei para casa desiludida.

Conclusão: em geral, os caras que rondaram por aí em 2008 são boy putões*, tem namorada ou as duas coisas.

Para 2009? Eu quero a sorte de um amor tranquilo com sabor de fruta mordida. E um pouquinho de malandragem da minha parte também.

*Boy putão: espécie de homem cuja definição ainda está sendo elaborada pela minha pessoa. Mas já diagnostico o tipo empiricamente. O espécime será objeto de um texto próximo...

Do ridículo

2008-12-24T16:11:00.000-08:00

O amor é o ridículo da vida
A gente procura nele uma pureza impossível
Uma pureza que está sempre se pondo
Indo embora

Sorte é se abandonar e perder essa falsa ideia de paraíso que nos persegue
Bonita e breve
Como borboletas que só duram 24 horas...

(Cazuza)

Do poema de bar

2008-12-07T14:26:00.000-08:00

Tirando a papelada de uma bolsa, depois de bom tempo sem usá-la, acho um guardanapo amassado, versos escritos em caneta azul, a parte branca do papel suja de base (não sei como). Foi num dia frio, convidativo para as duas garrafas de vinho que deram amnésia no dia seguinte:

Somos dois oceanos

não-pacíficos

imersos em vinho

sozinhos e juntos

somos muitos

somos nós

desatados

iluminados por

faróis

de carros

somos nós

(Por um amigo depois de duas garrafas de vinho e seis meses longe de mim)

Da vida

2008-11-28T07:55:00.000-08:00

Em um texto do seu novo livro "Doidas e Santas", Martha Medeiros diz:

Comprei passagem só de ida numa loucura de amor por ele, oposto de mim. Foi o meu mais recente ato desencadeador de uma vida mais interessante. Dois anos depois, passagem só de ida de volta para casa. Sem o amor e a paixão que me moveram, mas com vários amigos (inclusive meu ex-amor que ainda é amor de outro jeito sereno) e um quase-título de mestre. Das outras coisas que Martha enumera, também ousei, passei e pensei que huuuuuuuuum, até que minha vida é interessante...

Ah, mas a passagem do tempo ainda me assusta...

mas deve ter cura.

Da inspiração

2008-11-05T05:57:00.000-08:00

Eu e a escritora que fez esse blog nascer. Sim, eu e Martha Medeiros depois de uma palestra na Academia de Idéias em Belo Horizonte. Pra quem não sabe ou não leu o primeiro post, o nome deste blog é o título de uma das crônicas dela. Filosofia de pára-choque? Martha é filosofia de vida pura...

Do incentivo

2008-10-18T06:43:00.000-07:00

Minha irmã Quel está buscando vagas no mundo do funcionalismo público. O próximo concurso, difícil que só, disponibiliza apenas UMA vaga para a área dela. Quel falando disso com meu pai ao telefone:

- Tô estudando, né pai? Mas só tem uma vaga...
- E você precisa de quantas, minha filha?

Vai que é tuuuuuuuuuuuuuuuua, Queeeeeel!!!!!!!!!!!!!!

Da mulher

2008-10-05T10:43:00.001-07:00

"...As mulheres gostam que lhes digam palavras de amor. O ponto G está nos ouvidos. Inútil procurá-lo em outro lugar..."

(Isabel Allende)

Do inferno

2008-10-04T10:24:00.001-07:00

O inferno de Mario Prata, em O Purgatório, é feito de pessoas digitando ofícios, por 24 horas ininterruptas, em suas máquinas de escrever. As caras azuladas, cor papel-carbono, só alteram a expressão quando interpeladas pela voz de um vendedor sem noção: "Pamonhaaaaaaaaaaaaaaa de Piracicaaaaba!!!!"

Eu só mudaria uma coisa no inferno de Mario Prata. Em vez da voz irritante do vendedor de pamonhas, no meu, teria musiquinhas eleitorais. Qual o ser humano que merece ser acordado em pleno sábado de manhã, depois de uma noitada no boteco, com o jingle da Beth Pimenta? "'É a força da mulheeeeeeeer". Você vai ver a força da mulher depois do soco que eu der na sua cara, caralho! Que merda de estratégias de campanhas são essas que só deixam o eleitor irritado?

Não quero ver vocês no palanque, nem na TV, nem nos panfletos que sujam o chão da cidade, nem no som que entra na minha casa todo dia o dia inteiro, nem metamorfeseados em bonecos de Olinda, nem na puta que pariu. Mas vejo vocês no inferno, políticos de méra!

Do mundo acadêmico

2008-09-24T07:09:00.000-07:00

Não é sobre, mas serve para:

Estou "esgotado de tensão nervosa para me manter contra os maus insignificantes a quem nunca fiz mal, excedido pelo trabalho que também me privou da mocidade"

João do Rio em 20 de novembramargo de 1918

Dos canalhas

2008-09-18T10:37:00.000-07:00

Mais uma das peças de bar. Oito mulheres numa mesa. Resumo da conversa entre todas:

Homem cafajeste é que nem cigarro: vicia, dá prazer, mas faz um mal do caraio.
Ah! E a maioria dos "homens-cigarro" são batizados com uma misturinha alucinógena...
E a mulher fica tonta, vendo coisa, enxergando um futuro que nem existe.

vai um aí?

Do meu erro*

2008-09-13T06:06:00.000-07:00

Eu me envergonhava
queria transferir o desmantelo
que não fosse meu,
de minha alçada;
queria dizer: esse "menino" não é meu,
é dele,
é dela,
de qualquer transeunte que passava.
Não teve jeito,
o filho-da-puta era a minha cara!

*Quase cópia de Elisa Lucinda

Da conversa de terceiros

2008-09-07T12:05:00.000-07:00

Pescando conversa de bar:

- Ah! Sei lá. Nem sei porque me envolvi. A gente mais se pegava do que trocava palavras..., disse a moça sobre o seu caso com um cara qualquer

- Ah! Sei lá. Nem sei porque me envolvi. A gente mais trocava palavras do que se pegava (aliás, nem nos pegamos ) , disse o moço sobre ele e a interlocutora

E quem irá dizer que existe razão...?

Do homem que queria ouvir “não” *

2008-08-13T10:51:00.000-07:00

Foi Shakespeare quem disse pela primeira vez “The time is out of joint!”. Expressão intraduzível, mas que se assemelha ao nosso “O mundo está fora dos eixos!”. E o mundo está fora dos eixos! Pois ele queria ouvir um “não” dela. E talvez ele nunca consiga ouvir esse “não”, pois a gentileza brutal dela é incapaz desse ato generoso. Então ele recorre à ficção, como sempre recorreu para resolver os problemas insolúveis: desde sua timidez com poeminhas ordinários até sua frustração com monólogos entediantes. Então ele recorre à ficção para ouvir o “não”, mais precisamente ao diálogo:

– Você me deve uma conversa em particular.
– Desde quando?
– Desde aquela noite...
– O que você quer?
– Ouvir um “não”!
– Como assim?
– Sabemos que isto nunca dará certo. Mas o apaixonado super-interpreta os gestos, as atitudes, as palavras da amada. Então cada gesto seu, cada atitude sua, cada palavra sua, nisso tudo eu consigo enxergar uma esperança. Uma esperança fatalista, pois sabemos que isto nunca dará certo. Você ri de mim, então logo penso: “Ela gosta de mim!”. Você me ignora, então logo penso: “Ela gosta de mim!”. Você mexe um dedo, então logo penso: “Ela gosta de mim!”. Ah, vivo em função de você, interpretando você...
– ...
– Você não responde, então logo penso: “Ela gosta de mim!”. Mas você não gosta, você não gosta! São apenas ilusões da super-interpretação que afeta o apaixonado. Que faz ele continuar em velocidade máxima no caminho errado.
– Você quer ouvir um “não”, só isso?
– Sim, você precisa apenas dizer: “Olha, isto nunca dará certo. Me esquece!”. Talvez depois disso eu consiga levar minha vida em paz.
– Talvez?
– É, talvez. Nunca duvidei dos seus encantos...
– Você quer ouvir...
– ...um “não”, eu quero ouvir um “não”, apenas isso!
– Mas por que você quer ouvir um “não”? Por que você não quer ouvir um “sim”?
– Você me concederia um “sim”?
– ...
– Ah, o silêncio! O mesmo silêncio que eu ouço após as minhas brincadeiras constrangedoras e verdadeiras. Mas entre nós, quem cala não consente, certo?
(E aqui se encontra o limite perigoso deste jogo, pois se é uma ficção, se ele tem o controle de tudo, então por que não terminar em happy end? Não seria justo com ela, com sua personagem, obrigá-la a falar o que ele não sabe ou o que ele não quer saber. Mas também seria justo obrigá-la a falar o “não”? Justo não, mas talvez necessário?)
– ...
– Vamos terminar essa ladainha, por favor!
– Olha, isto nunca dará certo. Me esquece!

Ah, mas ele não esqueceu! Talvez por ser um “não” fictício. Pois a gentileza é brutal, a gentileza é brutal...

*Por um apaixonado...

De Tanathos

2008-08-06T08:02:00.000-07:00

Navegando na internet em busca de mais conhecimento sobre Tanathos, que representa a Morte, tão mencionada no livro de Saramago que estou lendo (As intermitências da Morte), esbarrei no seguinte texto de humor refinado:

Tanathos

"Freud ensinou que os filhos taram os pais;

que nossos sonhos são manifestações, do subconsciente, de desejos reprimidos (e que desejos hein? Nooooossa!);

que o motor da vida é o sexo (Ôôôbaaaaa! Ainda bem que inventaram um super combustível para foguetes meia-vida, o Viagra Plus Premium 3D-XP-Putz, da Shellshot);

e recentemente, tomei conhecimento de um outro conceito freudiano, Tanathos, o instinto da morte que nos incita a auto-destruição!

Pô! Não acredito...!

Alguém devia ter dito a Freud que: sexo, sim; sofrimento, é o jeito; mas, auto-destruição, jamais. Afinal sexo e sofrimento são os combustíveis da vida que inspiraram o mais sábio e verdadeiro de todos os pensamentos filosóficos: 'Nóis sofre, mas nóis goza!'".

Autor original deste texto: Jotabe - www.recantodasletras.com.br/autores/jotabe

Do mundo de um certo Capitão Rodrigo

2008-06-10T16:51:00.001-07:00

Diálogo entre o Pe. Lara e o Capitão Rodrigo. A história trata da formação do estado do Rio Grande do Sul e passa-se no século XIX.

-Se vosmecê fosse o criador do mundo, como é que fazia as coisas e as pessoas? - Perguntou o padre.
-Se eu fosse o dono do mundo, fazia algumas mudanças...
-Por exemplo... - pediu o padre
-Acabava com essa história de trabalhar...
-Sim, e depois?
-Fazia os filhos virem ao mundo de outro jeito. Eu vi o que a Bibiana sofreu. É medonho.
-E depois?
-Dividia essas grandes sesmarias de homens como o Cel. Amaral.
-Dividia? Como? Pra quê?
-Dividia e dava um pedaço pra cada peão, pra cada negro, pra cada índio.
-Não vá me dizer que ia libertar os escravos...
-E por que não? Acabava com a escravatura imediatamente.
-Vosmecê é das Arábias, capitão. Mas continue com o seu mundo... Que mais?
-Ah, já ia m'esquecendo. Pra principiar, fazia o mundo mais pequeno, pra gente poder atravessar todo ele a cavalo, sem levar muito tempo.
-E como é que vosmecê ia se arranjar, indo dum país pra outro sem conhecer outra língua senão a sua?
-Eu acabava com esse negócio de línguas diferentes...
-Quê mais?
-Acabava também com a velhice.
-Acabava?
-Quero dizer, ninguém envelhecia mais...
-Nem morria?
-Morrer... morria. Mas se morria era de desastre, nos duelos, nas guerras.
-Vosmecê não ia também acabar com as guerras?
-Bom... acabar de todo, não acabava. Porque guerra é divertimento de homem. Sem uma guerrinha de vez em quando fica tudo muito enjoado.
-Ia ser um mundo bem esquisito...
-Mas não mais esquisito que esse nosso, padre.
- Se Deus fez o mundo assim foi porque achou que era o direito.
-Mas hai muita coisa torta aí.
-Que há, há...
-Outra coisa, padre. No meu mundo não ia haver casamento. Um homem podia ter quantas mulheres quisesse. Dez, quinze, vinte, mil...
-E se dois homens desejassem a mesma mulher?
-Pra que é que serve a espada? Pra que é que serve a adaga? E a pistola?
-Noutras palavras, capitão, seu desejo mesmo é andar correndo mundo, sem pouso certo, sem obrigação marcada, agarrando aqui e e ali uma mulher como quem apanha fruta em árvore de beira de estrada... De vez em quando uma partidinha de truco ou de solo, um joguinho de osso, umas carreiras, e para variar, uma peleia... Não é isso?
-Mais ou menos...

In: O Continente, Érico Veríssimo.

Do cheiro de Santa Maria

2008-06-04T07:38:00.000-07:00

No Ponto do Cinema onde os mestrandos das Letras batem ponto quase todo final de tarde, o sonzinho da música ao vivo dedilhou "Sampa". Logo, eu e Denize, outra forasteira, elaboramos, assim, na hora, outra letra em cima da de Caetano:

"Alguma coisa acontece no meu coração que só quando eu cruzo a Floriano rumo ao calçadão". Risadas e risadas, relembramos o dia em que ela, Denize, voltou da casa dos pais no Paraná. Um dia de chuva, frio, céu cinza, nos encontramos na Alberto Pasqualine, também conhecida como 24hrs, para almoçar no Português. Ela chegou linda, com seu casaco nem 3/4 nem 7/8. Mas os olhos verdes sentiam o peso da nuvem negra que pendia o seu semblante. Na saída, olhando para o rosto dela, fisionomia nauseada, perguntei:

- O que houve, guria?

- O cheiro dessa cidade! Um cheiro sólido! Que me sufoca!, poetizou saindo do restaurante com os pés firmes em seu scarpin preto de bolinhas brancas, pisoteando a 24hrs.

É, Caetano... Narciso acha feio o que não é espelho.

Da literatura na ponta da língua

2008-05-30T19:37:00.000-07:00

“Senti falta daquele abraço que eu cabia certinho... que eu nem sobrava nem faltava”

Resposta de uma amiga depois de eu perguntar o que ela sentiu quando reecontrou um caso de amor antigo. Saiu assim... poesia espontânea.

Do bouquet (in)desejado

2008-05-19T10:49:00.000-07:00

Casamento do ano! A primeira neta de Aely (família Castro) e de Celeste (família Maia de Sousa) vai casar em Salvador. Parentada de todo o Brasil reunida na terra de Jorge Amado. Chego no dia mesmo do casamento. Mauro e Tati me pegam no aeroporto e me deixam no hotel onde painho e meus irmãos me esperam. Sim, tivemos que ficar num hotel. As casas das gêmeas Tia Ângela e Tia Celeste já não comportavam tantos membros do clã Maia de Sousa e Castro. No saguão do hotel, encontro meu pai. Sorriso largo na boca e brilho nos olhos (nunca vi tão azuis como nesse dia), que diziam: "Não preciso de mais nada! Meus três filhos estão aqui'!

No pátio da igreja, toda a família. Risos, abraços, espanto! "Jesus, como assim Marcelinho?", perguntavam-se as primas da minha geração ao reencontrar o "priminho" que cresceu. Do outro lado, uma vozinha meiga: "Oxente, o padre... que desperdício!", lamentava Helena ao ver aquele francês de olhos azuis, praticamente um sósia do ator que faz o homem aranha, mas na versão adepta ao celibato. Enquanto isso, nós da faixa dos 25, que fingíamos nao ouvir as cobranças das tias "E vocês??? Quando vão casar???", resolvemos todas achar um lugar na igreja. "Eu só vou casar depois de 'Julho'. 'Julinho' é o filhinho do meu vizinho que tem 2 anos", brincavam. Eu, sempre meio desconfiada com as cerimônias religiosas e o 'até que a morte nos separe' que elas impõem , me vi chorando enquanto a imponente porta da igreja se abria, devagarinho, acompanhando as notas da marcha nupcial. Quando vi Marina, a noiva, de uma beleza que até doeu, virei pra Quel com cara de choro-alegre: "Aiiiiin! Quero casar na igreja!".

Depois de muitos soluços e fungadinhas de choro e emoção, seguimos, na confusão familiar típica ("O carro de Fulano tá cheio? E Sicrano vai onde? Tem carro pra Beltrano?"), para a impecável recepção. Em meio a camarões e prós secos da melhor qualidade, a alegria nem cabia. Até chegar a hora de jogar o bouquet! "Vai ser um pau da porra! Esse tanto de prima solteira", diziam. Coincidência ou sinal dos novos tempos?

- Bora, Tati!!! Mari vai jogar o Bouquet! - chamei minha inseparável prima

- Eu não vou não! Já peguei essa porra duas vezes e me deu um azar do carai! - respondeu ela no seu linguajar típico.

- Bora, poia! Só pra tirar onda...

- Sá p... ! Bora logo então.

Começa o vuco vuco. Estou lá, de mãos para o alto, bem na direção do bouquet, a exemplo das outras. Menos Tati, postada lá atrás, com um pró seco na mão direita e cara de desdém. Uma diva! "Joga, joga", gritavam. Mari lança o bouquet. Quel, ao meu lado, joga sujo e tira eu e Gabi da "competição" com seu indicador implacável nos nossas axilas! Baixei os braços caindo na gargalhada a tempo de ver o bouquet cair como uma luva, deslizando suavemente no colo de Tati que o agarrou incrédula:

-Nããããããããããããããããããããããããããããããããããããããããõooooooooooooooo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Essa porraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Mas, no final, foi só mais um motivo para rirmos em família. Que bom que os momentos felizes ficam guardados...

Aqui cabe revisitar um texto que postei em 2006, da Martha Medeiros: http://paticastro.blogspot.com/2006/08/do-casamento.html

Do hippie

2008-05-11T11:38:00.000-07:00

Voltando do almoço do Dia das Mães com minhas amigas cujas mães também estão em outro estado, deu uma saudadeeee da minha mainha. Imaginei o dia de hoje lá em casa. Café quentinho passado por Quel, bem de manhãzinha. Pão de queijo. Bolo de nozes. Pão fresquinho. Pimpinho ao pé da mesa. Mesa posta apontada para o céu da Savassi. Sorriso de mãe. Pensando nisso, caminhando no calçadão de Santa Maria, olhinhos baixos com o peso de tanta nostalgia, escuto um grito:

- Por favor! Me tirem do Rio Grande!, berrou um hippie sentado em posição de ioga com vários brincos artesanais em volta.

- Quem leu meu pensamento? - pensei olhando em torno.

Fui até ele...

- Má que houve, homi?

-Ah, esse lugar frio! Acho que o frio deixa o coração das pessoas mais frio...

Agradecido por eu ter ido puxar papo, me fez um brinco lindo: um 'bonequin' felizinho saltitando um reggae... e, a partir de agora, dançando na minha orelha direita.

Em casa ele parou de dançar. É que apertei forte o brinquinho, telefone bem junto ao ouvido, escutando com ternura cada palavra sorridente da minha mainha.

Da insustentável leveza do ser

2008-04-18T21:01:00.000-07:00

"O mais pesado fardo nos esmaga, nos faz dobrar sob ele, nos esmaga contra o chão. Na poesia amorosa de todos os séculos, porém, a mulher deseja receber o peso do corpo masculino. O fardo mais pesado é, portanto, ao mesmo tempo a imagem da mais intensa realização vital. Quanto mais pesado o fardo, mais próxima da terra está nossa vida, e mais ela é real e verdadeira. (...) Tomás pensava: deitar com uma mulher e dormir com ela, eis duas paixões não somente diferentes mas quase contraditórias. O amor não se manifesta pelo desejo de fazer amor (esse desejo se aplica a uma série inumerável de mulheres), mas pelo desejo do sono compartilhado (este desejo diz respeito a uma só mulher) [...] O sono compartilhado era o corpo de delito do amor"

In: Kundera, A insustentável leveza do ser

Da poesia televisionada

2008-04-10T10:22:00.000-07:00

Estava dormindo. No sonho, uma voz masculina declamava uma poesia com uma música ao fundo. Abri os olhos, ainda semicerrados, reconheci Oswaldo Montenegro na tela da TV, violão e microfone, voz doce e olhos fechados, dizendo: "E que a minha loucura seja perdoada. Porque metade de mim é amor e a outra metade também". Levantei repetindo a frase na cabeça. Google: "E que a minha loucura seja perdoada. Porque metade de mim é amor e a outra metade também". Eis o poema na íntegra:

"Que a força do medo que eu tenho, não me impeça de ver o que anseio.

Que a morte de tudo o que acredito não me tape os ouvidos e a boca.

Porque metade de mim é o que eu grito, mas a outra metade é silêncio...

Que a música que eu ouço ao longe, seja linda, ainda que triste...

Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada mesmo que distante.

Porque metade de mim é partida mas a outra metade é saudade .

Que as palavras que eu falo não sejam ouvidas como prece, e nem repetidas com fervor, apenas respeitadas, como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimentos.

Porque metade de mim é o que ouço, mas a outra metade é o que calo.

Que essa minha vontade de ir embora se transforme na calma e na paz que eu mereço.

E que essa tensão que me corrói por dentro seja um dia recompensada.

Porque metade de mim é o que eu penso mas a outra metade é um vulcão.

Que o medo da solidão se afaste, e que o convívio comigo mesmo, se torne ao menos suportável. Que o espelho reflita em meu rosto, um doce sorriso, que me lembro ter dado na infância.

Porque metade de mim é a lembrança do que fui, a outra metade eu não sei.

Que não seja preciso mais do que uma simples alegria para me fazer aquietar o espírito.

E que o teu silêncio me fale cada vez mais.

Porque metade de mim é abrigo, mas a outra metade é cansaço.

Que a arte nos aponte uma resposta, mesmo que ela não saiba.E que ninguém a tente complicar porque é preciso simplicidade para fazê-la florescer.

Porque metade de mim é platéia, e a outra metade é canção.

E que a minha loucura seja perdoada.Porque metade de mim é amor, e a outra metade... também..."

Depois de conhecer a música da bailarina na voz dele, Oswaldo Montenegro me encantou mais uma vez, dez anos depois...

Do abandono

2008-03-21T16:29:00.001-07:00

De Camille Claudel

Do ontem agora

2008-03-11T16:09:00.000-07:00

[Esperanças irreais]
[Expectativas desleais]
[Estruturas glaciais]
[Experiências difíceis especiais]
[Despedida (im)prevista]
.
.
.
[Hoje, inteira, uma mulher me habita]

Do Renato

2008-02-26T07:16:00.000-08:00

Risadas, comentários de pé de página, confidências (para ele e mais ninguém!), amizade incondicional sem segundas intenções (rá!), cerveja com chuva e relâmpago, bolinhas de champagne. Ora bolhas, que saudade!
Com "tu", amore, la vie en rose!

Da amizade dos nossos tempos

2008-02-18T15:34:00.000-08:00

Depois de seis meses, eu e Rena nos reencontramos em BH. Papo vai, papo vem, com tanta fluidez, que virei para ele com ternura:

- Quando a gente se revê, nem parece que ficamos tanto tempo longe, né?
- Pois é. Acho que amizade verdadeira não fica no status "offline". Fica, no máximo, "em horário de almoço"...

É nisso que eu acredito. Concordo plenamente, Rena.

Da cidade de São Miguel do Gostoso-RN

2008-01-28T13:35:00.000-08:00

Mas quem vai para lá também é para ficar fora de área e temporariamente desligado...

Do amor (ou da paixão?)

2008-01-23T10:05:00.000-08:00

"O caráter do verdadeiro amor oferece constantes similitudes com a infância: tem dela a irreflexão, a imprudência, a dissipação, o riso e as lágrimas"

Balzac, in: As Ilusões Perdidas

Da tentação

2008-01-16T18:16:00.000-08:00

As festas e reuniões familiares na casa de tio Lula são conhecidas pela fartura de guloseimas feitas, a maioria, por ele próprio. Ele sai da cozinha com aquele rostinho bonachão trazendo até a varanda do seu belo apê- onde a família costuma se concentrar - nada menos do que churrasquinho, rosca salgada (depois embrulhadas em papel alumínio para nós), bobó de camarão, pãozinho de alho, picanha. Tudo, assim, de uma vez só. Fora a infinidade de chocolates, biscoitos e tortas que ele compra, dispostos numa fileira capaz de aniquilar qualquer dieta. Assim, a casa de Tio Lula é sinônimo de deleite ou desespero. Tudo depende da sua relação com o ponteiro da balança. É aí que entra a nossa personagem de hoje, Quel, minha irmã. Recém-chegada em Recife, seguiu para a casa do nosso querido e cozinheiro tio. "Putz, não posso exagerar tanto. Vou comer um pouco, o normal, mas depois escovos os dentes para não comer mais nada", pensou a esbelta Quel não sei porquê preocupada com a balança. No corpitcho dela, eu teria optado pelo deleite sem culpa. Colocou as poderosas escova e pasta de dentes na bolsa, "objetos-escudo", anti-celulites e gordurinhas póstumas. Resultado: ela escovou os dentes 11 vezes.

Quem é da nossa família entende, Quequel.

Da(quela) Saudade

2008-01-04T22:01:00.000-08:00

Quando ela vem assim... rasgando... tudo fica tão sem sentido. O aperto no peito, sintoma de angústia, e só uma vontade de gritar, pedir um sinal que seja, além da matéria. Não posso mais ouvir teu riso, teus conselhos, nem a esperteza das réplicas afiadas como um estilete. Não posso mais ver as miçangas deslizando no fio do colar, a mão alisando o suor da testa e, em seguida, sobre a boca... nem - nunca mais - você deitada ao meu lado, no chão do quarto de TV, naquela hora que o soninho vem à tarde. Abrir os olhos e te ver, de conchinha, foi um suspiro de alívio depois de um sonho ruim... Só resta imaginar como você, hoje, agiria, o que diria, a expressão que seria... mas dói tanto sem nada a se agarrar, pegar, tocar. Só lembrar, lembrar tira o sono e o chão. Tão bom seria saber que você pode ainda ver tudo que de feliz está acontecendo. Um sinal ao menos podia... tipo latinhas de cerveja reluzindo nas nuvens e chuvinha de restinhos de cigarro...

Que falta você me faz.

Do futuro

2007-12-07T15:39:00.000-08:00

Queria ser dona de academia de ginástica pra viver sarada e feliz liberando endorfinas.
Filosofar e teorizar, gosto mesmo é no boteco.
Vou-me embora pra Recife tentar achar meu norte.

Do pós-moderno

2007-10-14T09:54:00.000-07:00

Num domingo assim... tão londrino... estudar pós-modernismo...
Saudades de Londres, anos 80, quando eu nem sabia que habitava uma nomenclatura...

Da verdade

2007-04-29T06:37:00.000-07:00

O que não me mata me entristece, me enraivece, me desmerece, me entorpece, me engorda e não me fortalece.

As pessoas (professores, chefes e afins), autoridades sempre no meio daquele caminho que a gente acredita ser FINALMENTE aquilo que FINALMENTE queremos da vida poderiam tornar as coisas mais prazerosas em vez de só cagar na nossa cabeça. Por isso que é tão difícil achar essa tal felicidade. Tem sempre um coração de pedra no meio do caminho...

"Será que o postinho ainda tá aberto? Chocolate, coca e batata vão me deixar mais feliz até a próxima subida na balança! Será que o farmácia não me vende um rivotril sem receita? Não, não vende. Senão vai um serenus natureba mesmo. Preciso dormir essa noite, sem sonhar, esquecer por algumas horas que, há poucos meses, achei que seria tão diferente... que raiva! Continuo envelhecendo sem saber se um dia vou descobrir o que tem de bom pra se fazer o resto da vida..."

E tantas vezes me pego olhando pra essas autoridades que não têm riso... e dá um medo de me tornar uma delas no futuro... quando o que eu quero é só sorrir mais... e mais. Posso?

Do tabagismo

2007-04-14T18:21:00.000-07:00

Lauren Bacall, por favor

Conheço pessoas que não fumam. E conheço pessoas que não fumam e não querem que os outros fumem. As primeiras são infelizes. As segundas são miseráveis. Miseráveis mas realizadas: no mundo moderno, não fumar é marca de saúde física, mental --e, atenção, gente, moral também. Basta ver as medidas sanitárias que a Europa pretende aplicar. A curto prazo, os pacotes de cigarros dos europeus terão imagens-choque para afastar fumantes ativos ou passivos, presentes ou futuros. Como no Brasil. Mas pior, muito pior que o Brasil: corpos mutilados pelo câncer, cadáveres putrefatos. E, claro, a imagem triste de um pênis triste, precocemente arruinado. A idéia não é prevenir. Os fanáticos querem mais: querem humilhar o fumante, enfiar o fumante numa jaula de circo e dizer: "Olhem só como é decadente! Olhem só como é impotente!" Hitler não faria melhor.

Exagero? Longe disso. Robert Proctor, que as patrulhas higiênicas deviam ler, explicou tudo em The Nazi War on Cancer (Princeton University Press, 379 pp.). A leitura de Proctor é arrepiante mas a tese é magistral: as campanhas antitabagistas do mundo moderno nasceram na Alemanha das décadas de 1930 e 1940. Nasceram com a preocupação nazi em combater o vício e, óbvio, humilhar publicamente os viciosos. Humilhar consumidores de morfina. Cocaína. Coca-Cola. E enfiar os fumantes no gueto da vergonha social. Quando Hitler chegou ao poder em 1933, o tabaco era reconhecido como semente do mal. Causa de tudo.

Infertilidade. Impotência. Câncer. Enfarte. Comunismo. Uma ameaça direta à pureza da raça ariana e sua excelência física e mental. O próprio Adolfo se empenhou pessoalmente no caso. Ele não fumava. Ele gostava de dizer que não fumava. Nem ele, nem Mussolini, nem Franco --tudo boa gente. Pelo contrário: Churchill e Roosevelt eram conhecidos fumantes, exemplos de ruína pessoal e moral. A evitar.

Falou e disse: a partir de 1933, as campanhas estavam nas ruas. Gigantescas imagens onde o fumante típico era tratado como débil sem dignidade ou vergonha (tradução: um judeu manipulador que introduzira o cigarro na Alemanha para exterminar o povo nativo). Ninguém escapou. As donzelas viciosas eram pintadas em pose masculina, a versão clássica da 'mulher com barba', fenômeno de circo para horrorizar a burguesia. E homens fumantes eram seres sexualmente arruinados, com traços femininos, lânguidos, tristemente adocicados. O tabaco surgia em sagrada aliança com tudo que era condenável. Jazz. Swing. Álcool. Jogo. Cupidez. Devassidão. Orgia.

Azar: seis anos depois, os alemães estavam fumando a dobrar. Em 1933, o alemão médio fumava 570 cigarros por ano. Em 1939, antes da Segunda Guerra, fumava 900. Proctor avança razões. Todas elas sublinham o essencial: fruto proibido é mais apetecido. Histórica clássica. Bíblica. Razão de nossos prazeres e nossas desgraças. Ninguém deixa de fumar por causa do fanatismo de terceiros. Pior: o fanatismo de terceiros acaba por ser inútil --e até contraproducente. Conheço gente que não fumava -- e começou só por rebeldia. O velho spleen de que falava Baudelaire. Existe nos seres humanos um mecanismo de destruição que é preciso compreender, aceitar e tolerar. Se o mundo fosse feito de anjos, etc e tal.

Fumar faz mal. Mas também faz bem: as pessoas que fumam são mais tolerantes, mais calmas, mais interessantes. E invulgarmente mais pecaminosas. Uma mulher é uma mulher. Uma mulher que fuma é uma mulher que arrasa. Por isso proponho: todos os pacotes de cigarros deviam ter duas imagens. De um lado, o pênis caído. Do outro, Lauren Bacall chupando um Marlboro clássico. De um lado, pulmões enfiados em sujeira. Do outro, o rosto de Bacall enfiado em fumaça.

Fazemos assim: vocês ficam com o pênis, eu fico com Lauren.
(Por João Pereira Coutinho, colunista da Folha)

Falando nisso cabe uma do Quintana que adoro:
"Desconfia dos que não fumam, estes não tem sentimentos. Fumar é uma forma disfarçada de suspirar"

De Albert Camus

2007-03-17T15:21:00.000-07:00

Um dos meus professores do mestrado volta e meia citava Albert Camus no primeiro dia de aula. Não tinha ligado o nome à pessoa até ele escrever no quadro: Albert Camus. "Ah, é aquele Camus!", pensei pronunciando na minha cabeça o nome da maneira que se escreve. Agora aprendi que se pronuncia Camír... fiquei interessada em ler mais sobre este escritor tão mencionado pelo meu professor. O que mais me impressionou foi o desfecho da sua vida que mais parece literatura:

"Camus morreu em 1960 ao sofrer um acidente automobilístico. Em sua maleta estava contido o manuscrito do "O Primeiro Homem", um romance autobiográfico. Por uma ironia do destino, nas notas ao texto ele escreve que aquele romance deveria terminar inacabado. Em seu bolso constava um bilhete de comboio para sua viagem para fora do país, sob razões até hoje nunca esclarecidas"

Das horas

2007-02-27T06:41:00.000-08:00

Se tantos momentos passam despercebidos, se tantas coisas não lembramos, quantas horas de vida sobram no final?